Fantástica Gramática Automática

2009-01-04T16:39:00.000Z

Passo acertado?

2009-01-04T16:38:00.001Z

Qualquer coisa como há cerca de três anos e dois meses atrás escrevia sobre acertar o passo
(entendia-se acertar o passo com aquilo que eu gostava de fazer e que não tinha feito até então mas que em breve estaria a fazer assim pensava eu na ignorância da arrogância do saber)
no contexto da minha admissão num mestrado. A minha ideia para escrever algo sobre a minha admissão visava dar ênfase a todo o preparatório
(os detalhes mais sórdidos desde a escolha da roupa interior com menção das cores as calças a camisola os sapatos e outros mais pormenores)
deixando para um plano secundário a importância da admissão. Numa frase, no final, desembrulhava tudo e referia que no meu percurso académico faria parte um Mestrado em Estudos Comparatistas.
Os dois anos que devia ter demorado tornaram três e mais dois meses
(o mesmo tempo que separa a escrita sobre a minha admissão e esta escrita sobre a sua conclusão)
e até posso dizer que a tese foi escrita entre Londres, Lisboa e Nova Iorque
(o estado não a cidade)
, por esta ordem. Não vou entrar em quaisquer detalhes, quer pessoais ou académicos, mas foi um processo longo e doloroso que começou por ser académico e acabou por ser muito pessoal.
Se de início julguei que o simples facto de ter entrado no mestrado me conferia um qualquer estatuto de inteligência
(como uma valoração comunitária)
, com o avançar do trabalho, e em certas alturas pela ausência dele, compreendi que o estatuto só existia na minha cabeça e em mais lugar nenhum. Então, aquilo que começou por ser uma demonstração pública de inteligência, acabou, no final, por ser um humilde reconhecimento de ignorância.
Regressando, de novo, três anos e mais os meses atrás. Aquilo que a que chamei acertar o passo foi um ténue acerto de coordenadas na direcção daquilo que eu achava que era aquilo que queria fazer
(acertei mas em certa medida apenas de uma ângulo ou ponto de vista mas não deixo nunca de reconhecer a importância de todo o processo e de tudo aquilo que angariei mesmo que o não reconheça publicamente por vergonha)
. Então, este é o momento em que, fazendo referência ao dia em que fui admitido no Mestrado em Estudos Comparatistas, posso dizer que há dezassete dias o completei.

Língua

2008-11-12T22:20:00.000Z

Há muito que me debatia com a questão da língua. Sempre que penso nesta minha dúvida
(que alcança mais do que o trabalho criativo e vai tão longe até ao académico)
lembro-me de um verso de uma canção da banda sonora do filme “Juno”
(i want more fans you want more stage)
cantada primeiro pelos The Moldy Peaches e depois pelo Michael Cera e pela Ellen Page. Eu sinto o mesmo balancé entre escrever em inglês e português, a problemática é semelhante: se por um lado deixo de lado a língua que já começo a dominar e que tem tantas palavras que eu gosto
(uma vez escrevi a lista de algumas das minhas palavras preferidas em português balancé boleima estouraria fornicar glutão mafarrico malandro melodia quebranto reposteiro)
, por outro não consigo resistir à possibilidade
(porque na verdade não passa mesmo de uma possibilidade uma ilusão ou esperança)
de ter mais consumidores. E eu sou vaidoso e arrogante.

Uma vez em conversa com uma colega italiana ela referiu que se encontrava em Londres numa espécie de exílio voluntário porque se sentia melhor em inglês do que em italiano. Não só me pareceu extremamente poético o modo como ela colocou a questão
(que me fez a mim questionar como é que eu me sentia melhor como é que gostava mais de mim)
, mas o alcance da sua ideia. Se só conseguimos pensar assim que dominamos uma língua, diferentes línguas categorizarão diferentes modos de pensamento
(fornecendo infinitos objectos de trabalho aos estudos comparatistas)
. A ideia de que somos pessoas diferentes quando falamos
(e pensamos em)
diferentes línguas é como ser esquizofrénico, é como estar espartilhado, ver a nossa identidade a crescer e a evoluir quando, a partir de uma certa idade, já deveria estar formada. Ainda não sei bem como sou em inglês, ainda não pensei o suficiente
(talvez quando conseguir expressar a totalidade das minhas ideias saiba quão profunda foi à minha traição se é que traição alguma vez existiu)
. Não deve ser muito diferente do brasileiro e o húngaro do “Budapeste” de Chico Buarque.

Assusta-me perder o pouco contacto que ia tendo com a língua materna, mas é talvez necessário, agora. Hei-de regressar, porque não é para sempre que deixarei a língua.

Esta noite de estouraria

2008-11-11T01:01:00.002Z

O tempo

2008-10-31T19:33:00.000Z

Quase me esqueço que ainda tenho um blogue. Tapamos buracos num lado com a areia dos que cavámos, no fundo pouco muda, apenas a localização e a demora. Não devia estar a referir outra escrita
(pois essa nunca figurará neste blogue que para tal desígnio não foi concebido)
, nem colocar mais excerto algum.
Se a diferença entre um artista e uma pessoa normal é apenas a acção
eu tenho tantas ideias quanto qualquer outra pessoa. Invisto mais numas do que noutras e, por isso, e tendo em consideração as minhas motivações num qualquer tempo presente.
Tenho tido ideias e tenho tido com quem as discutir e conversar. Só não tenho tempo para escrever tudo. E ler tudo
(o eterno dilema literário e musical que tantas metáforas suscita e que do modo mais simples possível me aperta o coração e me tira o sono. quando leio e oiço música)
.

Interlúdio literário

2008-10-27T11:04:00.000Z

Ando entretido com um conto que ando a escrever. Hei-de regressar em breve porque tenho uma carta aberta para escrever ao Tiago Guillul
(sobre a música a religião e o panque-roque que ele faz produz e promove)
. Eu sei que ele, vai desprezar os meus reparos, mas eu não me importo. Nesse sentido, sou um mártir intelectual de centro-esquerda.
Até lá, fica um parágrafo daquilo que estou a escrever
(um trabalho que longe de estar na forma final ainda está em construção e que é a minha primeira experiência com a língua inglesa)
:
“The post-elation-chill was terrible. My self-awareness, the desire of being the woman, the one who danced, the one who had dared to dance naked, who was so in control of one's body
(the self-assurance i always lacked made me feel embarrassed by my stout and bulky figure some sort of old-fashioned-worn-out-athlete)
. Your hips hovering and your arms going to and fro
(how many times i had imagined you dancing and when i saw you dancing when you were perfectly naked and undressed i hated you for being you and not me. how in that moment i would have swapped bodies)
with melancholic harmony of sensuality achieved. But the reality that I could not be you, that I would have to endure my body until I was no more, left me ecstatic. And despite knowing the you were near, few centimeters away even, I felt alone because you were here.”

Tudo é para sempre

2008-10-25T09:56:00.001+01:00

Nada é para sempre
.

Em estilo

2008-10-23T23:31:00.002+01:00

Até ia começar por explicar porque é que tive esta ideia
(que tem origem num livro intitulado os cem clássicos resumidos para o leitor com pressa)
, mas achei que já não consigo mesmo um estilo qualquer de diário pessoal, que só já consigo mesmo escrever como se alguém fosse ler um ensaio
(mais ainda porque também considero que não quero expor aqui a minha vida privada e dada a organização do blogue é muito difícil escrever ficção pelo menos de forma linear)
. Depois da escrita académica torna-se extremamente difícil partir para um estilo de escrita que julgávamos ter o nosso cunho pessoal. Mas, por outro lado, não há ideias originais e tudo aquilo que julgamos ser inovador em nós é apenas um construto sobre ideias anteriores de outros, directa ou indirectamente.
Eu tenho imenso dificuldade em perceber humor
(especialmente quando não sou eu a fazê-lo e quando não fico com a melhor posição)
e já variadas vezes me têm dito que levo a vida demasiado seriamente
. O objecto em causa deixou-me incomodado porque transmitia uma mensagem que me parece perigosa, a de que o que interessa é o enredo. Volto a sublinhar de que se tratava de uma obra humorística, mas por detrás disso há uma ideia
(consciente ou inconsciente que até pode estar em concordância com uma linha editorial ou pensamento político filosófico social cultural)
que relega a importância dos clássicos para o enredo apenas
(as ideias filosóficas que transmitidas o conceito artístico que dá origem ao enredo o estilo não interessam)
.
Oscar Wilde é um dos melhores exemplos de que o enredo nem sempre interessa
(utilizava até os seus personagens para canalizar as suas ideias e argumentar contra si mesmo)
. “O Retrato de Dorian Gray” tem um argumento central – em que o próprio Oscar Wilde acreditava e razão pela qual escreveu o romance – que é o da arte pela arte, o da beleza estética
(cuja representação essencial é o personagem de dorian gray que mantém a sua beleza pela mesma medida que o seu quadro envelhece e se vicia por si)
. O enredo que, de modo mais directo ou indirecto, já conhecemos, toma um lugar menor ao lado das ideias que são canalizadas. Uma das mais importantes vai ser um marco central no modernismo: a arte pela arte – a exploração do medium.
E a obra foi resumida do seguinte modo
(era uma vez um rapaz muito bonito que para não envelhecer fez com que um quadro envelhecesse por si. um dia ao tentar destruí-lo matou-se)
.

Medidas de peso

2008-10-21T00:08:00.000+01:00

Ainda agora me lembrei porque é que gosto tanto do romance do Milan Kundera
(a insustentável leveza do ser)
. A mesma razão que me faz sentir tão intimamente ligado ao romance é a mesma pela qual nunca serei capaz de fazer uma análise crítica à obra
(na sua totalidade talvez num personagem ou no seu carácter leve e pesado a que italo calvino se refere nas seis propostas das quais apenas escreveu cinco)
: a razão reside ser leve e pesado ao mesmo tempo. Apercebi-me há pouco que levava uma vida extremamente leve e despreocupada. Emociono-me facilmente com o que me rodeia
(até com a joaninha que no parque enquanto comia bolachas de gengibre resolveu descansar numa página especialmente bélica do livro que estou a a ler)
, sem nenhuma razão particular, apenas porque gosto de viver. As vida é, geralmente, para mim, leve.
Encontrar entre Tomas e eu um paralelismo, é a metáfora mais correcta. Porque mais do que nos encontrarmos num ou mais pontos, não nos encontramos definitivamente. Mas também não nos afastamos. Vivemos à mesma distância constante. E onde a vida é mais leve para ele
(as mulheres e os homens e o sexo)
é onde para mim se torna mais pesada. É aí que me torno Tereza, empregada de cafés e bares e lojas e museus e cuja pudícia na sua nudez e na partilha do seu corpo é muito grande
(é a mulher que eu sou que me torna pesada não o homem)
. Nesse momento em que sou mulher a vida torna-se tão pesada que se caísse ao rio e não nadasse o meu corpo afundar-se-ia como se nele houvesse ar algum
(e mesmo que nadasse duvido que as forças me elevassem à superfície)
. Quando a vida assim pesa tanto quero morrer. Mas quando se torna leve quero viver.

O engano

2008-10-14T22:44:00.000+01:00

Há muito que oiço
(com algum prazer privado e quantas piadas privadas para mim mesmo não terei feito à custa disse e quantas correcções com pós- só mesmo para me não fazer entender)
moderno, modernismo, modernices utilizados de modo indiferenciado. Um pouco como a história da senhora que foi ver o Shakespeare em noventa e sente minutos
(que segundo consta são quase
ou mais de
três horas)
e quando saiu comentou que tinha achado que aquilo era um conjunto de lugares-comuns colados uns aos outros. Sem se aperceber que é em Shakespeare que têm origem
(o consumidor indirecto de literatura que defendo)
. Nem sempre há uma completa identificação daquilo que dizemos, apenas sabemos o lugar onde devemos utilizar. Isso é a definição de literatura: não é um conjunto de características que podemos atribuir um objecto, mas sim a circunstância correcta em que podemos utilizar a expressão literatura.
Moderno e todos os seus derivados são utilizados como adjectivos, mais do que uma corrente conceptual e artística
(e muitas vezes os utilizadores dessa expressão não sabem a que com moderno se referem)
, são sinónimos de contemporâneo e coevo.
Ser moderno neste contexto é fazer parte do zeitgeist mais recente
(porque zeitgeist não pode ser presente apenas o passado mais recente dado a impossibilidade crítica do presente)
.
E a dúvida do pós-modernismo
(porquê falar de pós- se o modernismo ainda não terminou e se as características fundamentais do modernismo são as mesmas do seu pós-)
e do pós-colonialismo
(e como falar de pós-colonialismo se o colonialismo em si ainda acontece não por via de armas mas por via da língua e do british council e outros adidos culturais)
não se coloca porque o modernismo, ao que parece, ainda está vivo. Moribundo, mas vivo
.

Pêndulo cultural e social, o equilíbrio

2008-10-10T23:50:00.000+01:00

Mui rapidamente e evitando outros detalhes que para aqui não são chamados, hoje estive num evento em que as Girls Aloud estiveram a dar autógrafos a uma fila de quinhentas pessoas das quais trezentas ficaram extremamente satisfeitas e as outras duzentas extremamente desoladas.
Deisando o contexto de lado
(a localização onde tudo isto teve lugar)
estava a pensar no movimento entre o irreal e o real que acontece entre as Girls Aloud
(e tudo o que elas representam e como representam porque pessoalmente o silicone que elas transportam é extremamente agradável de ver)
e a base de fãs a que apelam. Eu aqui entendo – e quero que quem lê entenda também o irreal como uma representação de uma realidade que não existe, um como se
(como os romances fantásticos ou de ficção científica)
. O extremo oposto desta representação da realidade
(porque nunca há uma realidade cada realidade é um representação apenas)
encontra-se outra realidade, e por consequência outra representação: a dos aduladores desta realidade.
Existe nesta separação e atracção entre extremos um equilíbrio kármico ou que a filosofia oriental
(que diria edward said de mim e o oriente que é tão grande e tão diferente que que não cabe todo no mesmo rótulo que lhe quero colocar)
há muito tempo adora. O mesmo equilíbrio que nós
(ocidental pela mesma medida que outro é oriental)
tanto valorizamos.
O pólo
(que por razões práticas chamarei um para não cair em juízos de valor e em que se encontram as girls aloud e a realidade que elas representam)
é repelido pelo pólo três
(que representa a realidade da classe média intelectual)
que por compreender a falácia filosófica do vinho branco gelado e do capuccino do Starbucks, o fenómeno manipulado e de manipulação não embarca na histeria celebratória
(que anos antes teria feito pelos the beatles)
. Ao pólo dois
(representado pelo conjunto de fãs a que as girls aloud apelam que mais não dizemos que aqui era ainda mais fácil cair na armadilha dos juízos de valor embora isso pudesse ser também um bom exercício de adjectivação)
escapa a análise crítica para compreender a significância e significado da realidade representada e defendida pelo pólo um. Contudo, os pólos um e dois necessitam um do outro para se definirem e validarem
(como o mal necessita do bem e como todas as dialécticas hegelianas absolutas)
relegando para uma terra de ninguém o pólo três que despreza ambas os outros mas não deixa de se sentir atraído por um deles, ou pelos dois, conforme os sentimentos de desejo ou pena
(ou outras motivações intrínsecas ou extrínsecas tão difíceis de perscrutar)
.
Mais tarde neste dia fui ver um concerto da Emiliana Torrini. Ninguém me revistou, ninguém lhe serviu vinho branco nem ela chegou de limusina. Não havia seguranças. Ela, eu, outras pessoas
(e eu saí do concerto com uma infinita tristeza que me assola quando sai de concertos que me tocaram porque sei no fundo de mim que nunca possuirei música)
.

Hoje li um livro na minha hora de almoço

2008-10-07T23:15:00.001+01:00

Hoje li um livro na minha hora de almoço. Não foi bem na minha hora de almoço porque demorei um bocadinho mais e já tinha lido umas páginas no metro quando ia, atrasado, para o trabalho.
Hoje li um livro na minha hora de almoço com bacalhau assado e batatas assadas, tudo requentado, até o livro que já tinha começado a ler.
Hoje li um livro na minha hora de almoço. O livro era pequeno e eu estava a a ler depressa
O livro que hoje li na minha hora de almoço chama-se Seda
(devia ter colocado seda entre aspas para dar a entender que é esse o título mas como coloquei uma maiúscula talvez se perceba que seda é o título)
e é bonito. Eu sei que uma vez disse que não ia cair em juízos de valor, mas num movimento que eu já determinei falhado que dentro de alguns dias irei abandonar de tornar este blogue mais legível e pessoal
(como se fosse possível torná-lo mais pessoal)
, vou evitar quaisquer análises pós-colonais
(a imagem serena no japão os contrabandistas da holanda os ingleses vendedores de armas e os chineses mercados oferecem-se a uma análise de estereótipos que não faço)
ou do personagem principal ou do amor transcultural.
O livro que li hoje há hora de almoço é bonito e deve ser lido.
O livro que li hoje há hora de almoço foi lido demasiado depressa. Mas vive em mim uma urgência de ler o mais possível antes de, um dia, morrer.
O livro que hoje li que se chama Seda demora a ler o tempo de ir de King's Cross St. Pancras até Piccadilly Circus, meia hora da pausa do chá e quarenta e cinco minutos da hora de almoço
(os outros quinze foram passados a ler a crítica ao novo livro de philip roth que eu já tenho mas ainda não li e começar a ler um artigo de opinião sobre a sarah palin no new york review of books)
.
Hoje li um livro na minha hora de almoço. É um livro bonito. Foi um italiano de quem gosto muito que escreveu.

Trabalho

2008-10-07T19:44:00.001+01:00

Não acredito em inspiração, apenas em transpiração.

Mas se eu já não sei escrever sobre mim dessa maneira

2008-10-05T21:44:00.000+01:00

Fiquei a pensar sobre o diário pessoal e o diário intelectual e não tenho dúvidas nenhumas sobre aquilo que o meu blogue é
(um diário intelectual)
. Aquilo que pode parecer pessoal naquilo que escrevo é apenas a minha contingência cultural
(não subjectividade como alguns argumentariam contingência)
, o somatório de todas as minhas experiências e do meu passado cultural, religioso e político
(sinto que já escrevi esta frase aqui noutra ocasião por outra razão semelhante mas já não me recordo. talvez queira dizer que sou coerente)
. Tento então deixar de lado algo a que me habituei a fazer, um relato simples do meu pensamento, umas vezes mais linear do que outras ou com mais ou menos ligações. Li, algures, que só conseguimos evoluir
(como desprezo este raciocínio metafísico que está sempre tão presente nos relatos pessoais na balbúrdia emocional em que todos vivemos com mais ou menos noção disso)
quando nos colocamos, constantemente, em posições desconfortáveis
(isto é para mim uma grande treta)
. Mas pode ser aplicado ao trabalho artístico, pode ser elevado a um plano abstracto mais do que ficar apenas ligado à contingência de cada indivíduo.

Hoje
(terça-feira)
fui trabalhar e não choveu. Entrei às nove e meia e saí às seis.
Hoje
(quarta-feira)
fui trabalhar e choveu muito e depois fez sol. Entrei às oito e saí às quatro e meia.
Hoje
(quinta-feira)
fui trabalhar e estava só nublado. Entrei às onze e saí às sete e meia.
Hoje
(sexta-feira)
fui trabalhar e não me lembro que tempo fazia. Entrei à uma e quarenta e cinco e saí às dez e um quarto.
Hoje
(sábado)
fui trabalhar e chuviscou o dia todo. Entrei às nove e meia e saí às seis.
Hoje fui trabalhar. Foi uma manhã de Domingo em que choveu imenso, o dia todo, sem parar. E com a loja fechada distribuía livros. E enquanto, tantas outras pessoas dormiam e tomavam o pequeno almoço eu dispunha livros nas estantes da maior livraria de Londres. Alguém tinha posto a banda sonora do “Fabuleux Destin d'Amélie Poulain”. Eu sei que Londres nuca será Paris, com ou sem chuva, mas que naqueles cinquenta e sete minutos de solidão reencontrei a magia que há muito tento esconder com o meu falso cinismo e cepticismo
.

Que hei-de eu fazer com este blogue? (outra vez)

2008-10-02T12:21:00.000+01:00

Isto é como na adolescência em que tinha crises existenciais dia sim dia não e que acabavam com as minhas mãos nas mamas de uma colega nas traseiras da escola
(o mais certo sempre foi com as mãos dela na minha braguilha porque eu sempre me interessei por mulheres mais velhas e que sabiam bem mais do que eu)
. Era tão simples quanto isso: as mãos nos corpos faziam esquecer quem sou, de onde venho, para onde vou. As hormonas e o corpo em movimento sobre si mesmo faziam sempre esquecer problemas metafísicos mais profundos
(ou pelo menos era assim que pensava na altura que agora os problemas metafísicos fazem com que a tesão desapareça num instante)
.
E por isso
(sasonalmente qual período menstrual que acontece de seis em seis meses)
as dúvidas ressurgem. Não sei o que mais hei-de fazer com este blogue. Estou farto de exercícios de estilo e conteúdo
(ou de exercícios de estilo ou conteúdo algo a que devo retornar no próximo domingo)
. Sempre me pareceu natural escrever um blogue porque gosto de escrever. Agrada-me o reconhecimento que tenho da escrita
(mas quase três anos depois o índice de visitas diárias é tão reduzido que equaciono se a produção tem valor quando não há consumidores)
. Era também natural escrever um blogue porque não faria sentido estudar academicamente o blogue se não tivesse um, se não tivesse profundo comnhecimento de causa.
Um investigador italiano escreveu, a propósito da definição de blogue, que o blogue não se tratava de um diário pessoal, mas sim de um diário intelectual. Isto relacionava-se com a
(e pretendia mostrar o erro da)
constante associação da definição de blogue com a etimologia da palavra que o nomeia. Agrada-me o diário intelectual no sentido em que é algo que é produzido para um público e que é para ser lido, que não é para permanecer privado, pelo menos em teoria. Se um diário pessoal é escrito para ser publicado
(quer em formato blogue ou formato livro ou noutro formato qualquer)
fica automaticamente assombrado pela possibilidade de ficção. Não tem o carácter de quase-pureza que um diário pessoal postumamente tornado público tem
(ou pelo menos não é tão assombrado mas em coisas desta natureza as taxonomias são um perigo e ficamos apenas pela sugestão)
.
O blogue tornou-se num diário do meu raciocínio. Mas se o tornei público pelas razões que o tornei público e com isso não tenho consumidores, fará sentido continuar?
De modo semelhante, por estudar o o blogue da perspectiva cultural ou da perspectiva literária, não significa que tenha que escrever um blogue. A maioria dos críticos literários não produz romances nem contos, apenas os analisa e trabalha sobre eles
(talvez devesse analisar blogues e escrever livros oferecendo o lombo a acusações de anacronismo medial)
. Para já, a gente vai continuar.

Heródoto, Kapuściński e Almásy

2008-09-29T00:31:00.000+01:00

Dado o avançado da hora e outros factores que agora entram em disputa com a minha resolução de escrever sobre viagens e relatos de viagens estive mesmo mesmo para escrever apenas o título e deixar que as ligações fossem feitas pelos consumidores
. Consigo criar uma linha semântica que liga estes três homens
(dois que fazem parte da história e um que faz parte de uma história nas palavras de outro não nomeado)
, mas não consigo descrevê-la. Há algumas horas atrás escrevi vários tópicos que compunham a minha linha semântica, mas encontro agora uma dificuldade atroz em organizar as palavras.
Vários foram os modos que me ocorreram quando comecei a escrever
(e estive mesmo para escrever só o título algo que ainda há-de um dia acontecer não antes de me ter ocorrido escrever um poema mas os )
. Ocorreu-me até, antes do título só, escrever um poema, compor algo com jeito, cagar na rima livre, essas lérias de jogar palavras ao deus dará, e fazer algo como manda o figurino. Mas lembrei-me depois que os poemas precisam de alguns adjectivos e um dos meus propósitos era escrever sem adjectivos
(aqui falava de sobre laszlo de almásy e da sua relação ilícita e das notas nas histórias de heródoto e das paisagens geográficas)
. Nunca tinha tentado antes este exercício, o de escrever sem adjectivos
(ainda que este texto esteja já carregado deles)
: parece-me que a ideia se poderia perder na recepção, que assentaria essencialmente, não só nos estereótipos do consumidor, mas também no estereótipo que o consumidor criaria tentando alcançar o estereótipo do produtor. Mas mesmo com adjectivos é impossível de prever a recepção. O interesse seria apenas a nível de exercício.
A minha outra ideia era opor paisagens geográficas a paisagens humanas, algo que frequentemente acontece com os relatos de viagens
(e neste ponto faria a ligação entre ryszard kapuściński e de novo heródoto. e ligava por fim ryszard kapuściński e laszlo de almásy por ambos admirarem e lerem heródoto)
. Porque o que unia estes três homens eram as viagens e as histórias, escritas ou desenhadas, que traziam delas. O registo era diferente, mas a ideia era semelhante: era ter um estilo diferente para o mesmo conteúdo.

A ingenuidade da honestidade

2008-09-23T23:24:00.000+01:00

É muito difícil acreditar num crítico
, qualquer que seja o tema sobre o qual ele esteja a escrever, qualquer que seja a plataforma em que escreve. Talvez abra a excepção para o blogue, mas mesmo assim começo a ser céptico sobre uma plataforma já tão contaminada
(como se houvesse um qualquer espaço puro sem referências culturais em que o blogue não fosse remediado nem remediasse)
.
Por críticos, aqui, no contexto desta publicação, entendo sujeitos que escrevem em jornais, revistas – ou os seus congéneres digitais
(não devem ser confundidos com a crítica feita nas academias. ambas válidas e importantes mas com funções negativamente diferentes)
–, como sujeitos que são pagos por uma entidade que estabelece uma política editorial, que muitas vezes é paga pelas editoras
(se for em portugal que é um meio pequeno é provável que ambas as entidades sejam a mesma)
dos livros que estão a... criticar?
Um dos raros espaços que o leitor tem nas livrarias é o top. Nele – em teoria – estão reflectidos os gostos
(ou o sucesso de sucessivas campanhas de marketing)
da maioria dos leitores. É uma espécie de user generated content fora do contexto digital
(o que mostra que só porque ganhou visibilidade com o blogue e outras páginas de conteúdo social da internet)
. Uma das condições para o user generated content ter valor é a sua honestidade, não interessa o que é dito, desde que seja assumido, com todas as contingências e consequências. Quando a confiança é retirada
perde todo o valor. E validade.
Os críticos não são de confiança. Tal como os tops, são manipulados e manipuláveis.

O corpo: versão IV

2008-09-22T00:21:00.001+01:00

E é que hoje tive que inventar um novo projecto
(além de procurar casa de procurar trabalho de escrever no blogue e fingir e ler e todas as demais coisa que faço para ocupar o tempo incluindo trabalhar para ganhar dinheiro)
. Terminado então o projecto intelectual que me tem ocupado nos passados três anos não sei que fazer ao tempo, falta-me o estímulo. Já dizia a Helena
(há não sei quanto tempo não tive paciência para lhe correr os arquivos do blogue)
dos e nos Tristes Tópicos que o tempo de qualidade não é fazer aquilo que queremos quando queremos; é fazer aquilo que queremos quando não podemos.
Retomo as pontas soltas do tempo ocupado em lazer e transformado em ofício, iniciado no final do ano que foi desgraça, em dois mil e quatro, e interrompido
(já esqueleto completo e músculos e tendões e outras partes importantes do corpo por germinar e terminar)
e nunca mais tocado
(salvo as últimas férias dolentes em que subia e descia a montanha no sul de frança em dois mil e seis)
desde Dezembro de dois mil e cinco. É a quarta versão.

Muito pessoal: gesto de cortesia para três pessoas

2008-09-17T16:00:00.000+01:00

Eu disse que escrevia
(não era este o grupo com quem eu imaginava celebrar o final da minha ****. mas não imaginava outras pessoas com quem fosse melhor estar. com a excepção da ******)
, agora já está.

História e arte: do museu

2008-09-16T13:38:00.000+01:00

Esta história torna ao tempo em que trabalhava no museu. Não que fossem tempos muito interessantes mas tinha tempo. As horas estendiam-se e eu podia pensar
(às vezes pensava sem saber o que pensar. ou concentrava-me e pensava e lembrava-me do que tinha pensado)
, muitas vezes escrevia para não me esquecer. Uma vez escrevi sobre museus e história e arte. E ia assim

O valor histórico não deve ser confundido com o calor artístico, mesmo que haja museus de arte moderna
(vamos utilizar moderna porque eu ainda não me decidi sobre as maravilhas da existência
ou
não do pós-modernismo ou pós-colonialismo e para simplificar o meu argumento)
e museus de arte antiga
(mas a minha dúvida subsiste ainda porque mais do museus de arte moderna e museus de arte antiga existem museus de história)
. A confusão entre o valor histórico e o valor artístico surge quando nos mesmo espaço coexistem objectos que são valorados, mas cujo valor é diferente.
Os objectos do quotidiano
(quer seja de um coevo ou contemporâneo passado ou presente)
não mais valor do que aquele prático que satisfaz uma função imediata. Tornar-se-ão valorados porque categorizam e codificam um certo tempo no fluxo histórico
(não porque são arte ou a eles assiste uma técnica especial ou específica ou um virtuosismo excepcional)
.
O problemas reside em colocar debaixo do mesmo tecto, com o mesmo rótulo objectos com diferentes valores, que o valor histórico não deve ser confundido com valor artístico
(galeria de artes coevas a tempo ou repositório de objectos velhos)
. O tempo e a história contada diluem as fronteiras entre valores, fazendo com que os agregados museológicos confundam tudo
(a história não acabou existe nos museus de arte moderna nos museus de design nos museus de história e nos museus que misturam tudo)
.

.

Peçonha

2008-09-08T20:18:00.000+01:00

A preguiça é peçonha que me pega os pés e não me mexo. Depois acabo por escrever paradoxos de cama
(sempre tive curiosidade em escrever tramas de alcova mas sempre estive mais entretido nos lençóis para as poder relatar)
provérbios africanos lidos em livros cuja a impressão é apenas uma prova e versos de canções cujas rimas gostava eu de ter escrito. Há muito que não me interessava por uma metáfora de amor
(a minha amiga italiana diz que me estou a tornar num cínico mas como posso ser eu um cínico se continuo a chorar e a emocionar-me com filmes de sábado à tarde)
.
E se repito que a preguiça é peçonha que me pega os pés e não me mexo é porque nos primeiros oito dias deste nono mês consegui escrever um total de sessenta e quatro palavras em três publicações diferentes, uma das quais me granjeou um comentário que não fui eu quem escreveu
. Isto para dizer porque escrevi apenas tão poucas palavras em tantos dias, porque fazendo a matemática existencial das palavras pensei oito palavras por dia que só mais dias menos dia juntava e publicava. E pronto. Foi a peçonha que me pegou as palavras e os pés.
Há-de isto então regressar em muito breve tempo que há muito que tenho aqui alinhavadas umas linhas sobre arte e história do tempo em que trabalhava no museu. Até tenho mais umas coisas sobre blogues e sobre um leitor digital da sony. Há-de voltar com todas estas linhas já alinhavadas a toada aborrecida e voltam a desaparecer os comentários
(até os meus)
e os consumidores.

A larva

2008-09-08T13:01:00.000+01:00

The moth don't care if the flame is real
'cause flame and moth got a sweetheart deal
And nothing fuels a good flirtation
Like need and anger and desperation
(aimee mann)

África Minha

2008-09-05T16:39:00.001+01:00

Se tua cara estiver inchada das pancadas da vida, sorri e finge que és uma pessoa gorda. Provérbio Nigeriano
(sorriso)
.

Paradoxo Pessoal #1

2008-09-03T11:56:00.001+01:00

Fico fodido quando não faço amor.

É um diálogo

2008-09-01T22:33:00.000+01:00

(o narrador na primeira pessoa do singular)
A ideia era um diálogo que envolvesse uma diferença de perspectivas. Não encher o texto de parágrafos e parêntesis e seguir a duas vozes que tinham origem em mim mesmo, e se ontem pretendia que assim tivesse sido sobre literatura e ficção, hoje há-de ser sobre blogues que são impressos em livros – ainda que tivesse muita vontade de escrever sobre pós-modernismo sinto que ainda não sei o suficiente para o fazer, mas novidades sobre isto, em forma de diálogo ou não, hão de surgir.
E vai assim.
(o primeiro interveniente na primeira pessoa do singular)
“Há uma nova tendência nos blogues que são muito populares. São impressos e vendidos como livros.”
(o segundo interveniente na primeira pessoa do singular)
“Pois claro, produção gratuita é que não. Alguém tem que ganhar dinheiro com isso. Almoçar, produzir de graça é que não.” (pausa) “Mas tenho a impressão que a maioria desses blogues são relacionados com sexo.”
(o primeiro interveniente na primeira pessoa do singular)
“De início sim, porque era aquilo que vendia mais tendo em conta a popularidade que tinham enquanto blogues. O que me parece ser bem mais interessante é o nome que foram dados a esses objectos. Blooks. Há até uma editora que faz concursos de blooks.”
(o segundo interveniente na primeira pessoa do singular)
“Mas não faria mais sentido fazer um concurso de conteúdos mais do que um concurso e baseado no medium em que o conteúdos é produzido. Repara. Apesar de concordar com 'the medium is the message' de McLuhan, isso refere-se essencialmente às expectativas que se tem em relação ao medium em que vai consumir uma certa produção. Por isso parece-me que não há necessidade de distinguir concursos de livros – que são considerados concursos literários –, concursos de blogues e concursos de blooks.”
(o primeiro interveniente na primeira pessoa do singular)
“Mas estás a pensar apenas pela cabeça do consumidor. O produtor tem também expectativas e condiciona a sua produção tendo em conta o medium para o qual está a produzir. Achas que não faria diferença, se produzidos em media diferentes, quando colocados na mesma plataforma – na possibilidade dessa plataforma ser inócua a toda a produção?”
(o segundo interveniente na primeira pessoa do singular)
“Não sei... Talvez tenhas razão, o medium influencia todos os pólos da comunicação e é influenciado por todos os pólos da comunicação, mesmo aqueles que não nos apercebemos que estão presentes.”
(o primeiro interveniente na primeira pessoa do singular)
“E aquilo que está em causa é uma escala de prestígio. No topo está um concurso de livros – porque estes exigem o reconhecimento de uma editora – e no fundo o concurso de blogues que dependem apenas da produção individual de um sujeito. No meio, os concursos de blooks, que eram produções individuais mas que, por motivos comerciais ou literários ou outros quaisquer foram impressos em livros.”
(o narrador na primeira pessoa do singular)
E foi assim. E fomos todos beber café. Eu narrador na primeira pessoa do singular, Eu primeiro interveniente na primeira pessoa do singular, Eu segundo interveniente na primeira pessoa do singular.

É uma ficção

2008-08-31T00:13:00.000+01:00

Tinha planeado escrever algo sobre história e arte e museus. Qualquer coisa que envolvesse o valor que uma comunidade confere a um objecto
(que mesmo que não seja artístico ganha esse valor com o tempo histórico)
. E sendo eu uma pessoa com uma personalidade quase-aditiva
(que gosto mais de rotinas do que de as quebrar)
, é muito raro não seguir o meu plano. Mas tenho a rotina, não a prioridade. E a prioridade hoje é para não seguir sobre a história e sobre a arte e sobre os agregados museológicos.
A prioridade é uma reflexão sobre a diferença entre literatura e ficção
(tal como a li uma vez num ensaio que por uma ou duas vezes citei mas que não era assim tão importante quanto isso)
. Disseram-me para não me meter nessas aventuras porque isso era uma discussão que os ingleses
(ou anglo-saxónicos nunca me consigo recordar das coisas importantes. são coisas que nos momento me parecem pouco importantes mas que depois embalam ideias)
gostavam muito de ter, não os portugueses. Alguns meses mais tarde tenho uma proximidade extremamente íntima com a realidade britânica
(e nunca essa discussão me pareceu mais pertinente)
. As pessoas compram livros para entretenimento
(e sustenho também a teoria e ideia pessoal de que as pessoas no reino unido só compram livros porque têm que passar muito tempo em transportes públicos)
, o que é uma razão tão válida como o prazer de ler para pensar. A discussão existe porque distingue a comunidade que lê para passar o tempo nos transportes públicos enquanto se desloca entre casa e o trabalho
(a mesma comunidade que lentamente substitui o livro pelo ipod com vídeo)
e a comunidade que lê pelo prazer de se cultivar. São estas comunidades e os valores
(e juízos de valor)
que as assistem que, naturalmente e dentro das suas contingências culturais
(que são comuns ou caso contrário não seriam comunidades)
, determinam essa diferença. E os objectos a que se referem até podem ser os mesmos, simplesmente são encarados de modos diferentes
(porque não estamos a falar de características intrínsecas aos objectos em causa obras mais do que livros mas sim às características que as comunidades lhes atribuem)
pelas comunidades em causa.
Mas compreendo que me quisessem afastar desta discussão
(especialmente se quem me exorta acredita que não há literatura sem ficção. ora bem pois eu acho que há)
porque talvez na altura não estivesse preparado para reflectir sobre isso. Agora, disse o que tinha a dizer.

Livros, livrarias e programas de televisão: escalas

2008-08-26T00:16:00.000+01:00

É incomparável o número de leitores
(consumidores de livros)
que há em Portugal e que que há no Reino Unido
. Não é de espantar então, que um programa como o Richard and Judy Books
(um programa no channel 4 em que livros eram recomendados)
, tenha lugar na televisão e que, ao longo de cinco anos, tenha feito vender vinte e seis milhões de cópias e gerado lucros para as livrarias na ordem dos cento e cinquenta e oito milhões de libras. Acabam as vacas gordas quando o Channel 4 anuncia o fim do programada
(vacas gordas para as editoras e para alguns autores aqui nem sequer se aplica produtores)
, que vai passar para um canal de cabo que ninguém vê, ou a que muito poucos têm acesso. Contudo, o que conta agora é o autocolante na capa do livro que diz Richard and Judy Books, não o programa de televisão
(há no meu local de trabalho um estante unicamente dedicada a estas recomendações e pela quantidade de vezes que tenho que repor vende bastante bem)
, e por isso, talvez, ainda haja mais vacas gordas para vir.
Observando os títulos e os autores
(uma vez mais e não por distracção abstenho-me de usar a palavra produtores)
é só natural que fosse um programa pago, patrocinado, promovido pelas editoras. E nada mais. Gostava de afirmar que neles não há valor literário absolutamente nenhum, são objectos de entretenimento e não literatura. Não posso fazer essa distinção
(porque é maior que eu a comunidade que valida esses objectos ou conteúdos como literatura)
, estaria a retroceder nos meus princípios académicos e pessoais.
Na sua pequena escala
(a mesma que os seus leitores ou a importância do seu mercado livreiro)
Portugal tem algo semelhante: não um programa, mas sim o final de um programa. Marcelo Rebelo de Sousa faz de homem e mulher num equilíbrio de filantropo e recomenda maravilhosos livros
(é tão politicamente correcto que irrita e se concentra essencialmente em autores portugueses)
. Acho feliz a concentração em autores portugueses. Mas que sabe ele de literatura? Preferia ter Manuel Frias Martins, como há uns anos atrás na Antena 2. Ao menos sabe do que fala
(mas como somos portugueses e mesquinhos e pequeninos vamos pelos vemos na televisão e não pelo que ouvimos na rádio. porque é na televisão que há celebridades)
.

A título de excepção

2008-08-23T00:10:00.000+01:00

. Ao longo da sua obra
(ou do pouco que eu li da obra de oscar wilde)
Oscar Wilde defende, através da sua própria voz ou através de paradoxais conversas filosóficas dos personagens que cria, a beleza e a arte. Rejeita, naturalmente, qualquer teologia ou dogmatismo religioso, independentemente do credo
(aquilo a que chamei teologia ou dogmatismo é aquilo a que ele chama moralidade
ou
no seu caso pessoa a ausência dela)
. Quando sai quixoticamente em defesa da arte e a beleza descuida-se e perde-se em argumentos mesquinhos
(juízo de valor utilizado propositadamente e não descuidadamente)
caindo no erro que eu me forcei, empregando juízos de valor pedantes.
A beleza e a arte são conceitos que forçam atitudes culturais e sociais
(contingentes a uma época e aos seus produtores)
, mas o modo como são encaradas faz com que tenham o mesmo valor que a teologia e os dogmas de uma qualquer religião
(porque acreditamos tão cegamente nela porque as vemos tão carregadas de juízos de valor que há muito perdemos de vista a sua origem e as vemos unicamente como verdades universais e inquestionáveis)
.
Eu gosto de Oscar Wilde, mas isso não me impede de tecer estes comentários a seu respeito. Mais do que nunca entendo a importância de ser... sério?

Viver em Londres

2008-08-19T23:42:00.000+01:00

This service is being delayed due to a... Er... Signal failure.
– What exactly is a signal failure? Do you think it means that a bulb has popped in one of the green or red lights and they're waiting for someone to come and screw a new one in? Or is it just the public transport equivalent of 'I'm washing my hair'? And what about 'planned engineering work'. Are we supposed to believe that just because they've thrown in the word 'planned' it's all ok?
– Personally I think a lot of the tube relies on good luck. I mean – some of these tunnels date back yonks. It's probably a miracle that things work at all. We should be thankful.
– Well... As long as they don't go and do something crazy like install air-conditioning. I plan to spend all of next winter down here when we can't afford to heat the house anymore.
– I'm going to go and stand next to traffic lights and wait for buses to come and leak hot fumes on me.
– Oh the tragic irony of modern man thriving on aged technology and pollution.
– We're the cockroaches of the noughties. When everything else has sucumbed to global disaster, there still be londoners.

Pequenas notas

2008-08-17T23:03:00.000+01:00

Isto é como tudo
(até mesmo como um movimento pendular entre o sim e o não)
, tantos dias sem escrever e viagens de avião e comida do consolo, para o bandulho e para a alma, que chego e oscilo
(entre o sim e o não)
. A lanzudice tanta e amanhã outro tanto para fazer que começam tantas fezes por vezes de outras que entretanto cessaram. Mas isso é conversa de bufete, porque embora não tenha escrito nos últimos dias pensei que me fartei de pensar
(mas como isso é algo que eu não consigo evitar fazer continuei a pensar mesmo que estivesse cansado de o fazer e o meu pensamento fosse para deixar de pensar)
. Então refinei ideias que tinha tido.
Esta encontrei-a um dia no arco do cego, antiga estação de camionetas, na altura programada jardim de Inverno e transformada em inferno de estacionamento pago em Lisboa
(e envolvia uma entrevista a josé luís peixoto e um dos seus livros uma casa na escuridão)
. Mas como isto anda tudo ligado, interludo para dizer que o meu fio condutor são as “Metamorfoses” de Ovídio
(e estando a referência dada a ela regressarei jamais excepto a título indirecto de referência clinamen
tessera
kenosis
demonização
askesis
apophrades)
. Quando José Luís Peixoto afirma que escreve sem se referir a outros produtores, pode querer não o fazer, mas de literatura somos todos consumidores directos ou indirectos
(por isso a sua peste tão-bem-criada é o retrato de uma outra por zangas amorosas)
. Esta tentativa de forçar um espaço cultural puro é uma ilusão
(espaço esse já provado impossível)
, isto está tudo ligado. Os conceitos, tal como as imagens e as metáforas são construídos em relação.
A nova moda
(só me consigo recordar da palavra trend mas como este parágrafo vai ter um tom depreciativo prefiro manter o anacronismo de moda para condizer com os nomes)
é a da revisitação colonial. É de louvar Miguel Sousa Tavares – o poeta forte –, Tiago Rebelo e Margarida Rebelo Pinto. Outros se seguirão, mas não têm nomes sonantes nem ódios de estimação. Modinhas
(tom ainda mais depreciativo)
.

Época pateta

2008-08-08T00:31:00.007+01:00

Da língua e do pensamento e da identidade

2008-08-04T22:39:00.001+01:00

Nunca sei
(quando
ou)
se hei-de começar a escrever em inglês. Ou se devo manter a escrita em português. Quero uma maior comunidade que me valide
(uma comunidade que seja transversal a uma língua franca que seja necessária ao mundo de appadurai)
e que tenha acesso à minha produção. Existe mesmo ao lado
(mais do que qualquer resquício ou onanismo nacionalista)
,o medo residual de começar a perder o pé e a mão e pensamento na minha própria língua
(que tantos quanto anos demorou a manobrar e manejar apropriadamente)
. Assusta-me um dia saber falar e escrever uma língua tão bem e não senti-la sequer como minha e a minha perdê-la
(às custas de uma que não é minha)
lentamente sem me dar conta e um dia já não saber sequer pensar.
Amedronta-me a morte e de morte. Quero repartir, segmentar o meu cérebro em dois
(porque não sendo exilado não estou em casa
sendo casa um lugar que agora é apenas dentro de mim e só mim que no exterior do corpo não sei localizar)
e ser uma pessoa e a mesma em cada língua. Ser contingente ao pensamento de cada língua.
Sou duas pessoas e meia, não querendo muito à meia, gosto da duas completas
(uma portuguesa uma inglesa e meia castelhana)
, dividindo-me ainda mais na minha consanguinidade global. E na impossibilidade da definição, até da própria definição, de identidade, não sei quem sou agora.

A humilhação do género

2008-08-02T17:04:00.001+01:00

Começou
com um olhar ente o Sono e o Trópico de Câncer
(the tropic of cancer no original a nas mãos dela)
. Mas eu quero regressar ao sono e aos filhos do sono que mimetizam as pedras e os animais e as pessoas que até a vozes são iguais para que depressa a adoração errada seja acertada e perdoada. Levanto os olhos e as mãos que seguram o trópico estão fixas em mim
(não confio em mulheres que lêem henry miller e usam vestidos curtos e têm cabelo curto também. tenho medo delas e atraem-me tanto que em breve já não tinha sono)
com um sorriso. Pesa-me os olhar no corpo
(e devia ser minha a leveza devia ser eu tomas e ela tereza mas ao contrário é ela tomas e eu tereza sempre fui tereza mesmo que primeiro viesse a identificação de género)
e traz-me à terra. Devia ser eu leve
(mas não sou e saio depressa na mesma estação sou seguido até casa e na segurança do prédio acenam-me e enviam-me um beijo. entro em casa e choro)
.

Sobre a necessidade da biografia

2008-07-29T17:17:00.000+01:00

Com a morte do autor e o nascimento do produtor
(de uma ave velha e forte nasce uma ave nova e mais forte se conseguir)
, a necessidade da biografia nunca foi tão grande. Não é procura de detalhes sórdidos sobre a vida pessoal, mas sim a construção de um quadro que configure o conhecimento possuído
(a necessidade tem origem no desconhecimento do sujeito em causa quando a sua obra é relevante)
. Por exemplo
(ainda a propósito dos concursos de conteúdos de blogues)
, blogues de pessoas que já eram conhecidas
(entenda-se também a título de exemplo pedro mexia ou josé pacheco pereira entre tantos outros que conheço ou desconheço)
antes deste novo medium estar disponível, têm muito mais visitas e são muito mais populares que blogues de anónimos que se tornaram conhecidos e reconhecidos pelo valor da escrita, imagem, vídeo, áudio.
Uma das razões pelas quais esses blogues são mais populares é pela não necessidade biográfica. Porque quando necessitamos da validação de um sujeito cuja obra é de extrema importância
(mas cuja história discenhecemos)
, na sua biografia procuramos elementos relevantes com os quais possamos argumentar o nosso interesse.
A existência do blogue como medium
(académico
filosófico
literário
político porque tudo é político
entre tantas outras possibilidades que ainda não foram exploradas mas já existem)
com todas as suas contingências, dá origem à necessidade da validação biográfica do sujeito produtor. A democratização que muitos hasteiam em relação ao livro ou qualquer outra manifestação impressa que erradamente se refere ao processo produtivo
(porque a possibilidade produzir continuava a assistir qualquer sujeito a possibilidade ou probabilidade de ser impresso era díspar)
encontra-se na possibilidade da auto-edição-publicação na e da plataforma digital, no medium blogue, e torna visíveis sujeitos cujo trabalho é comunitariamente valorado que de modo diferente não seria. Neste nicho reside a democratização, a liberdade – não na produção.

António, o meu herói

2008-07-25T23:34:00.002+01:00

Ao receber o prémio Camões António Lobo Antunes proferiu
(entre tantas outras)
as seguintes palavras
(é sempre agradável receber prémios com muito dinheiro tenho sido muito afortunado, este ano já vieram três)
com muita inteligência crítica. E eu escrevo isto com a tentativa de ser o mais pastichento possível
(abrindo
parêntesis
a direito
e
a torto
para mostrar o quanto o admiro. mais ele é o meu precursor forte como o josé)
.

A minha não dicção ou O meu inferno dantesco: a ignorância

2008-07-21T16:00:00.000+01:00

Nunca tomei tanto tempo a ler uma obra como “A Divina Comédia”
(nem mesmo a república me tinha levado tanto tempo e dificuldade de compreensão como os três meses que demorei a atravessar inferno purgatório e paraíso)
. Mas não é o tempo que mais me intriga
(mesmo sabendo que não lerei todos os livros que quero nem ouvirei toda a música que quero)
: não me assistiu a mesma compreensão que noutras circunstâncias tive. Entendo a narrativa e algumas das camadas mais superficiais do poema, mas fico sempre com a impressão que não é suficiente, que há uma camada iluminada mais profunda que não consigo compreender.
Essa ausência de compreensão confronta-me com a minha ignorância uma vez mais. Se em alguns momentos
(noutras obras)
compreendo as subcamadas, o pensamento filosófico, “A Divina Comédia” parece escapar-me. Mesmo considerando o tempo histórico passado
(passado e presente)
.

Elogio do virtuosismo analógico

2008-07-18T23:04:00.000+01:00

“Aquela que tem sido a característica mais apontada aos livros como sendo um dos seus maiores defeitos – a rigidez –, face à desconfiança provocada pelos conteúdos publicados na internet, torna-se, por enquanto, no seu seguro de vida.”
Eu escrevi isto
(corrigido pelo meu orientador)
.
(em trinta e sete palavras ou duzentos e trinta e cinco caracteres)
consegui escrever algo que pode ser aplicado noutras áreas artísticas, que pode ter uma relevância maior do que ao universo a que directamente se refere. O que daqui pode ser entendido é que
(por exemplo)
a extrema facilidade em produzir música através de um computador dará ainda mais relevância e importância a bandas cujos instrumentos são analógicos
(a dificuldade do virtuosismo contrasta com a facilidade em produzir música unicamente digital)
.

Pequenas notas sobre as coisas

2008-07-13T23:20:00.000+01:00

Quando há quase uma semana atrás escrevi sobre o pós-modernismo não pensei que me questionassem sobre o que queria dizer com “todos os lugares para todas as coisas e todas as coisas em todos os lugares”
(na esperança que a ironia afastasse quaisquer dúvidas que surgissem e me escusassem também a uma pequena explicação sobre o pós-modernismo)
. Não sei muito obre o pós-modernismo, mas se o modernismo pautava por manifestos artísticos que separavam uma corrente de outras
(vejamos os diversos manifestos surrealistas de andré breton por exemplo uns revolucionários e outros reaccionários)
e da exploração dos media. Ou seja, tudo estava separado, categorizado e arrumado.
Quando os estilos se começaram a misturar
(dando origem ao conceito de in-between defendido por um autor muito conhecido dos estudos pós-coloniais cujo nome não me recordo)
criaram-se espaços. O novo espaço nasceu de uma nova mistura
(não só ente correntes artísticas do mesmo medium mas de media diferente. todos os lugares para todas as coisas e todas as coisas em todos os lugares)
do mesmo modo que de cada vez que uma nova mistura, combinação é feita, um novo espaço é criado, aberto. Até ao infinito todas as combinações são possíveis, tal como o espaço ocupado.
A impossibilidade de catálogo de todas as combinações possíveis
(porque uma produção pode ser um género único mas também um acto único)
. Cria-se o pós-modernismo para fazer face à variedade de produção, abrindo o leque todas as manifestações artísticas
(o pós-modernismo era a continuação do modernismo mas com a possibilidade de mistura de géneros e media)
. Do mesmo modo que o pós-colonialismo. Para explicar tempos que têm uma carácter tão politicamente correcto que a catalogação funciona como um exercício de discriminação. E isso é mau.

Errata ou Continuação ou Mais uma nota sobre blogues

2008-07-08T23:03:00.000+01:00

Não há dúvidas, hoje em dia o blogue é a plataforma mais democrática
(mesmo considerando aqueles que não têm acesso à internet)
cujo produto depende apenas do produtor. Contudo, se não existir um consumidor que que vale a produção? Porque o consumidor não será consumidor apenas
(desapareceram os dias da ilusão do consumidor passivo)
, será também a crítica comunitária que validará a obra, em qualquer que seja a plataforma que esteja suportada
(mas a isto hei-de voltar depois)
.
Um concurso de conteúdos de blogue é mais democrático, apesar de tudo, que um concurso literário. Para o concurso concurso de conteúdos de blogue qualquer um pode participar e qualquer um se pode oferecer; no concurso literário outros poderes entram em acção, como é o caso das editoras
(uma vez mais retorno à problemática da associação do livro a literatura excluindo todos os outros media literários)
. Porque no dia em que todos os media canalizadores de literatura se encontrarem com o mesmo prestígio e valor, podemos falar de uma total democratização
(até lá a democracia regressa a atenas)
.

Notas variadas sobre o blogue

2008-07-08T01:09:00.001+01:00

Decidi não participar no concurso Super Bock Super Blog. Aliás, nem sequer sabia da existência de tal coisa até ter visto no blogue de uma pessoa amiga que estava a concorrer e que afirmava que queria ser lida
(qual w. somerset maugham no fio da navalha)
. Incomoda-me, até certo ponto, que tendo passado os últimos três anos a investigar sobre o blogue, este género de iniciativas me sejam completamente estranhas
.
Não por despeito o ignorância, creio não fazer sentido o concurso do blogues. Um concurso de blogues até poderá fazer sentido, mas não nos moldes em que, presentemente, é estruturado
(porque neste momento um concurso de blogues é um concurso de conteúdos. mão são os blogues que são julgados e premiados mas sim os seus conteúdos)
: ou seja, um concurso de blogues devia analisar o modo como os conteúdos são apresentados, fazendo uma taxonomia de media
entre outros critérios, como a colocação dos links, a ausência ou presença de comentários, a ligação a outros blogues
(entre mais critérios que eu sei que existem mas que de momento não me recordo)
. O importante era analisar, de forma mais estruturalista possível, se o produtor estaria a fazer uso completo das possibilidades do blogue. Com isto pretendo dizer que não há concursos de blogues, apenas concursos de conteúdos de blogues
(onde por acaso são sempre os mesmos nomeados e ganham sempre os mesmos e que embora a pressão editorial não se note outros poderes se manifestam)
.
Um concurso literário, hoje em dia, considera essencialmente os produtos apresentados em formato livro
(em que frequentemente o concurso literário tem o mesmo valor conceptual e semanticamente falando que um concurso de livros)
. A imediata associação entre livros e literatura é a pista cultural que nos indica que o livro é o medium privilegiado e dominante para a mediação da literatura
(mas dominante não significa único e podemos procurar então conteúdos literários noutros media)
.

A censura atrás de cada rótulo

2008-07-03T20:42:00.001+01:00

Li, há uns dias atrás, no vendedor de livros, que estão a pensar categorizar os livros por idades
(como nos filmes e alguns álbuns de música que trazem o aviso aos paizinhos)
. A protecção é, sem dúvida, um modo de censura. Não interessa as razões pelas quais acontece
(não me interessa ficar preso nos juízos de valor)
, mas tal como a educação, qualquer limitação é retirar poder de escolha ao consumidor ou utilizador. Pior é quando a censura vem de dentro, a auto-censura. Mas será que esta forma de taxonomia resulta mesmo? É assim tudo tão taxativo? A razão pela qual a J.K. Rowling foi utilizada como porta-estandarte nesta propaganda resulta, justamente, da abrangência etária das suas obras
(o que por si só demonstra que a taxonomia tal como qualquer definição ou fronteira é um positivismo técnico-científico que não pode ser aplicado à literatura)
e, naturalmente, do facto celebridade que a envolve.
Contudo, aquilo que aplicamos à literatura é igualmente verdadeiro para a música e para o cinema
que há muitos mais anos que estão sujeitos a esta prática. Considero que a música e a literatura, por serem media frios, não necessitam de tanta atenção quanto o cinema, que é muito mais visual.
Considerando que a tendência é o afastamento do abstracto e o aproximação do representativo, deixem lá a literatura sossegada.

Meio, início e continuação: construção

2008-07-01T00:51:00.000+01:00

Gosto de começar a ler um blogue na publicação mais recente
(desde que a publicação mais recente não faça parte das primeiras publicações)
. A menos que o produtor do blogue tenha já uma ideia muito bem formada daquilo que vai produzir, só passado algum tempo é que se adapta totalmente ao medium e começa a tirar partido
(dentro das sua próprias possibilidades e limitações pessoais)
do seu potencial. É, até então, um período de adaptação
(descobrem-se palavras e temas específicos que potenciam comentários estabelecem-se redes de interacção é-se adorado e adora-se)
. Ler um blogue no seu início será sempre um tiro ao lado, porque o seu produtor acabará sempre por atingir, na maioria dos casos, algo bem melhor do que a sua produção incunábula
(e coloca-nos o desafio de descobrir o arquivo e construir mentalmente a narrativa e desfrutar a evolução)
. Ontem li o meu outro blogue
(o antigo que tinha o nome bonito)
e reparei no que mudou desde há quatro anos atrás até agora
. Marshall McLuhan tinha razão quando afirmava que o medium era a mensagem, mas nada pode ser encarado definitivamente. Mas, neste caso, a minha mensagem é o meu medium, o blogue.

Os homens e as mulheres preferem as loiras

2008-06-26T00:19:00.001+01:00

Vi hoje uma mulher de cabelo claro, pele clara, olhos claros
(trazia em cima da pele um sobretudo branco sapatos brancos tudo adornado com uma mala branca. o cabelo apanhado atrás com um travessão branco)
. Não seria esta a imagem de um anjo
(não)
? A alvura da imagem transmitida é apenas uma idiossincrasia cultural quando a ela associamos pureza. Embora as cores
(como tudo o resto)
sejam apreendidas em relação com outras cores, o passado cultural ocidental associa a cor branco a algo puro e a cor preto a algo maculado
(a dialéctica cromática entre preto e branco em uma origem cultural e não deve ser encarado em momento algum como algo definitivo)
.
Lorelei Lee
(personagem interpretado por marilyn monroe em os homens preferem as loira)
é o exemplo acabado. Adolf Hitler e Marylin Monroe, em medidas diferentes mas em muito semelhantes, encontravam-se em pé de igualdade. A ideia da raça
(ou mulher)
loira codifica a raça pura
(ou mulher)
, em que loira tem o mesmo valor que virgem. Ou seja, quando Hitler falava da supremacia ariana, da raça pura, não falava apenas da supremacia genética, mas também da supremacia moral
(e o paradoxo encontra-se naquilo que foi feito em nome da supremacia qualquer que fosse ela)
.
Marilyn Monroe. A mulher que era morena e quis ser loira. A ideia de que as mulheres pintam o cabelo de loiro para agradar aos homens
(que provavelmente foi tida por um homem)
diz respeito a uma pulsão psicológica mais profunda, associada à beatitude angelical da mentalidade ocidental-cristã, com a concepção imaculada
(o desejo inconsciente ou não reconhecido e assumido de para sempre ser e permanecer virgem)
. E os homens olham para as loiras como sendo mais virgens.

Juiz

2008-06-22T11:23:00.000+01:00

Quando não tenho resoluções de ano novo porque tudo é bem maior do que doze e nunca demoro apenas um segundo a formular e verbalizar mentalmente as complicações que gostava de ver descomplicadas e os desejos que gostava de ver realizados. Mas esperar que uma força mística me socorra sempre sempre foi umas das minhas características dominantes
(embora seja um céptico por natureza)
tal como a objectividade não real. Há algo de flânerie no meu modo de viver, na prodigiosa imaginação que me assiste nas horas mais escuras da minha presença física, das quais necessito ser arrancado e religar à realidade
, atravessando esses momentos imaginando-a de modo alternativo, elevando o chumbo a um metal menos pesado.
Decidi
(em favor da minha coerência mesmo que esta apenas seja revelada pela minha constante incoerência)
que devia evitar ao máximo os juízos de valor. Auto-impor-me um treino que, aplicando-o diariamente
(ainda que este seja passado no espaço assistido pela minha auto-proposta pródiga imaginação)
teria resultados no meu trabalho. Porque não sendo eu bom
(nem sequer razoável)
nas minhas capacidades analíticas, acredito que aquilo que não se obtém com talento obtém-se com trabalho e treino. Esforço.
Saio, portanto, do espaço imaginário
(porque nesse eu sou mesmo muito bom e já sou saltei por cima do processo)
para me encontrar na desconfortável posição da inépcia reconhecível, da ignorância. Quantas vezes não penso sobre a minha ignorância
(tantas quantas com modéstia falseada)
por oposição ao saber. Saber como acto inacabado e continuado no fluxo histórico. Fascina-me e toca nas minhas pulsões o saber. Saber-me gostado por saber
(mas confronto-me com o que não sei angustiando-me que no final o somatório será sempre inferior àquilo que desejaria para mim)
.
Evitar os juízos de valor não me trará mais sabedoria, dar-me-á uma poderosa ferramenta que, espero, me ajudará a saber mais.

A simbiose

2008-06-16T21:27:00.001+01:00

Não merece a ocasião o desenvolvimento da relação simbiótica entre o crítico e o produtor
(e se acreditarmos na morte do autor como parte do produtor e que este cancro a ele se estenda)
, ou entre o crítico e o produto. Ou entre a crítica e o produto? Não merece a ocasião (escrevia já eu umas linhas acima ou parágrafos se contarmos com este hábito mau de saltitar)
.
Mas devido à conjugação de uma casa de leilões e muito trabalho para uma empresa de mudanças e ao ócio mental que o meu novo trabalho me proporciona, devolvo as ideias ao problema.
Parece-me ser, a instituição, o conceito-chave
(o produtor ou o produto como instituição)
.
decido-me por personificar. Nem isso, metonimizar
(crítico por crítico e crítica e produtor por produtor e produto)
. Devolvo-me à nascente, toda a arte é conceptual, caso contrário não seria arte. Aquilo que separa o mesmo produto produzido por dois sujeitos diferentes
(notem o uso de sujeito já que um deles vai ser produtor e outro não)
: um que desenvolve um conceito ao longo de um processo e chega a um produto final que é a soma; outro que desde logo obtém um produto final e tenta, posteriormente, o conceito. Produtor e sujeito #n, respectivamente.
Isto é a instituição
Mas a instituição é também reconhecida por envolver mais factores, entre eles o crítico. Produtor e crítico funcionam em simbiose dentro da instituição. No momento em que o produtor produzir algo que não é conceptual, na ânsia de criar uma narrativa, de interpretar, de compreender, o crítico completa o trabalho do produtor
(este movimento fomenta a manutenção do produtor e do crítico que cambiam de função de modo a concentrar poderes)
. O mesmo não acontecerá com um produtor que esteja fora da instituição
(embora um qualquer produtor faça sempre parte de uma qualquer instituição)
, uma vez que a instituição é uma forma exclusa.
(É redundante e há muito discutido e provado)
mas o produtor e o crítico necessitam-se. Cada um valida o trabalho do outro.

O plágio da minha humilhação ou O acto de contrição outra vez

2008-06-12T20:48:00.000+01:00

Informação

2008-06-10T01:25:00.001+01:00

Depois sinto-me assim, autista
.
Em forma de narrativa com a sinalética completa,
Estava, há uns dias atrás. sentado numa sala. Era uma sala como outra sala qualquer, com motivos decorativos. Uma sala onde as pessoas bebem café, comem refeições ou apenas bolos. Podem até beber chá, e bebem toda a água que quiserem que não se paga. Não gosto desta sala. Tem história suficiente para fazer a minha idade seis vezes: foi café, galeria e há dois anos atrás, já eu tinha entrado nos vinte há três, voltou a ser café. Estava lá e sempre que olhava para as paredes, para o tecto, para as colunas. Tudo cheio de símbolos, misturas de texturas justapostas de classicismo, renascimento e neo-classicismo. De cada vez que olho canso-me, demasiado. Bloqueio e concentro-me no palato e no café.
Há vários arcos no café que dão para um corredor que dá para um jardim onde no Verão algumas crianças nadam nuas e pedófilos pedofiliam.
O jardim tem relva, um lago no meio, um café no canto nordeste e no canto sudoeste e nestes dias uma instalação de painéis verdes que simulam um jardim chinês. Esconderijos para os pedófilos pedofiliarem as crianças que nadam nuas. Decido que gosto mais do jardim do que da sala clássica, renascentista e neo-clássica. Não tenho o sentimento autista
. Mas depois sinto-me assim, autista.

O quase sobre escrito

2008-06-09T21:08:00.000+01:00

Era para escrever, mas depois vi isto

, ainda estou agoniado com a genialidade. Não consigo lidar com estas emoções.

Virgindade: da presença ou da ausência

2008-06-05T10:53:00.000+01:00

“Ah, virginity,” mused Angelica. “What is it? A presence or an absence? The presence of a hymen or the absence of a penis?”
– David Lodge in “Small World”

Sentir

2008-05-31T17:27:00.000+01:00

E como se o tempo não tivesse deixado escorrer por baixo de portas umas semanas passaram e nada aconteceu
(muito aconteceu mas nada que tenha precisão de ser falado a não ser talvez o episódio da italiana cuja única referência será esta)
. Se há vinte e seis dias atrás o meu equilíbrio era com um pé em cada lado inglês do lago, hoje o desequilíbrio é sobre a língua. Como em português devia sentir saudades
, mas creio que a palavra certa é “homesick”. Oscilo entre as línguas como oscilo entre os sentimentos no mesmo movimento pendular entre o estar ou não estar.
Não é semelhante, nem sequer aproximado afirmar e “tenho saudades tuas” e “I miss you”
do mesmo modo que sentir “saudades” ou estar “homesick” também não se aproximam. Mas pela primeira vez sinto noutra língua, estou “homesick”.

De novo um início

2008-05-16T17:05:00.000+01:00

A mesma metáfora hoje vai ser transversal a tantas coisas que quase tudo hoje pode ser interpretado. Assumo a polipossibilidade deste texto
(tenho que a assumir uma vez que em tempos que insurgi violentamente contra a sob-interpretação e agora a incentivo)
libertando os amantes da hermenêutica, se é que tal dádiva careciam.
Ando com planos de iniciar um novo blogue. Não pretendo deixar de escrever neste registo, gosto de tudo o que tenho
(gosto do processo e não do produto e há coisas das quais não quero abrir mão entre elas a língua a palavra)
. A verdade é que algo mais me assiste agora
(porque embora ainda não tenha acabado a construção já tenho o conhecimento suficiente que necessitava quando comecei as fundamentações)
, posso começar uns passos mais à frente no livro de instruções. Quero começar um novo blogue, já sei sobre o que é que será esse novo blogue, já tenho ideias sobre o que é que irei escrever. Suponho que o mais complicado já esteja decidido
(até uma nova língua vou experimentar razão pela qual necessito da gramática para me não perder do meu verdadeiro norte identificativo)
, faltam os detalhes, as formatações. O título.
Foi o processo que me agradou
(ao longo destes quase três anos que se encontram precisamente na sua metade e se formos ao detalhe do dia nos encontramos para lá do equador)
; mas não significa que quando começar um novo blogue, uns metros adiante, esteja perante um produto acabado
, muito pelo contrário. Se agora começo adiante, tenho que ir ainda mais longe. O meu território seguro avançou comigo, ao longo do tempo.

Os porcos

2008-05-13T00:07:00.000+01:00

Fiquei sem perceber a metáfora dos velhos e dos porcos. Guerra aos porcos existia por guerra aos velhos
(mas eu não consigo perceber se a figuração do porco deve ser entendida de um modo literal ou não)
, mas a metáfora em si será completa
(no sentido em que agora teremos que procurar um paralelismo entre o universo suíno e o universo humano)
?
Ou seja, os porcos vivem em pocilgas e cheias de lama e cheiram mal e têm que ser alimentados pelo homem para que sobrevivam, a não ser que estejam soltos no campo e se alimentem daquilo que encontram
. A literalidade da metáfora não se pode apenas relativamente às manifestações físicas de ambos os animais, tem que ser algo mais profundo. Mas não sei qual a extensão da expressão velho
(um velho de quando de que zeitgeist)
. Talvez os velhos que são os velhos de antes da segurança social. A vingança dos novos velhos é viver bem, não depender de uma mesada governamental nem dos jovens.
A guerra que os jovens fizeram aos velhos, que não é do Adolfo Bioy Casares, mas desde Cyrano de Bergerac
(e se pensarmos na inutilidade da criança até começar a produzir ou no velho ancião percebemos que são tendências flutuantes da guerra)
ou até antes, talvez Platão já tivesse falado disso
(tenho que ir rever as minhas notas mas creio que os velhos eram acarinhados na cidade protegidos e saudados pela sua
pretensa
sabedoria)
. A origem filosófica da guerra deriva da dialéctica da angústia do desconhecimento e da tranquilidade da experiência.

If I was a flower growing wild and free

2008-05-11T20:01:00.000+01:00

Bren: When you move out I’m getting two Weimaraners!
Juno: Whoa Dream Big!
Bren: Oh, go fly a kite!

A polissemia da tristeza

2008-05-11T00:36:00.000+01:00

A solidão confronta-nos quando menos dela temos precisão
(até rodeado de pessoas podemos estar)
. Queria poder voltar a escrever sobre a tristeza com extrema metaforização, mas já não o sei fazer. Fui demasiado longe
(passe além de um certo ponto de não retorno e tudo aquilo que posso fazer a partir de agora excluí aquilo que uma vez já fiz em modo repetido)
para poder voltar a escrever do modo que escrevia. Mesmo que quisesse já não seria capaz de o fazer, as metáforas envelheceram empoeiradas, cortinados pendurados ao sol que lentamente perderam a cor e ganharam nevoeiro.
Lembro-me quando o autobiografismo era tão directo que passava por uma ficção dirigida a uma segunda pessoa do singular. Deixou depois de o ser
. Não sei o que se passou entretanto, a minha biblioteca mudou e ganhou profundidade. A minha tristeza mudou de uma total metaforização do eu através dos cortinados velhos
, passou do plano sentimental e metafísico para o plano totalmente físico.

A vida boa

2008-05-08T21:50:00.002+01:00

Hoje não consigo deixar de pensar na perenidade da vida
(na vida física e nos possíveis signos que individualmente serão mantidos qualquer que seja o seu suporte)
e, em certa medida na inutilidade filosófica e religiosa. Porque pensava na vida no universo e na nossa própria pequenez, percebia que o pensamento filosófico
(reconhecendo neste momento a religião como mais uma filosofia de condição da vida)
é apenas a ignorância do mundo maior que nos rodeia e da significância de toda a nossa existência. Assumo algum prazer filosófico, mas mais do que me trazer resposta alguma a inquietação que daí emerge torna-me mais livre
. E a liberdade é dolorosa. Parece-me que em cada escolha há tanta liberdade que perante o infinito me sinto tão pequeno que a escolha se torna tão dolorosa por tudo aquilo que perdi.

EQUILÍBRIO DESEQUILÍBRIO EQUILÍBRIO

2008-05-05T00:28:00.000+01:00

Com um pé aqui e outro ali não sei como me sustenho. Até a respiração fica ao alto, pulmões escancarados e cheios sem mais espaço. O pé aqui e o outro ali são o meio caminho que já comecei a fazer de volta. A minha corda é o Atlântico.
Na corda do equilíbrio abstracto há gradações
(podemos ser mais maus mais bons mais cristo mais anti-cristo mais força mais contra-força)
, mas na corda de aço entrançado ou se equilibra o o trapezista ou cai
(na rede
ou não se a não houver)
.
A cada força há uma contra-força que equilibra
. Apesar de tudo, nós, culturalmente cristãos e ocidentais, valorizamos mais o bem do que o mal
(o que não nos impede de praticar mais o mal do que o bem privilegiando de modo perverso o equilíbrio cósmico)
. Essa valorização faz com que na nossa linguagem o bem seja o equilíbrio, mas os nossos actos vão num sentido diferente
(metafísica e física alma e corpo)
, ainda que o não notemos. O nosso equilíbrio não passa de uma ilusão. O bem necessita do mal para se definir
e vice-versa.
A existência equilibrada oscila entre a força e a contra-força em que ambas se dialectam
(eternamente lutando com o seu precursor forte mas sim com o seu par igual)
.

Lógica

2008-05-03T05:18:00.000+01:00

Lógica dedutiva ou indutiva
(começar em mim e acabar o mundo ou começar no mundo e acabar em mim)
? Porque por detrás daquilo que escrevo deve haver sempre mais do que uma pequena realidade vivida nas passadas horas, mesmo que essas horas tenham sido multiplicadas por milhares. Onde está o valor da escrita se aquilo que transmitir for apenas um diário pessoal que não pode ser ampliado?

Aventuras em território desconhecido: declaração de amor ao meu blogue ou ideias sem exemplo e deduções futuras. Isto ainda há-de ser retornado

2008-04-30T17:01:00.004+01:00

Acho que gosto do meu blogue. Houve uma altura em que achava que gostava bastante
(quando tinha leitores e comentários)
, mas agora acho que gosto ainda mais
. Porque o meu blogue é o meu avatar, a minha representação simbólica. Gosto do meu blogue porque posso escrever aquilo que quiser. Posso escrever ideias que tive e que não tenho que dar exemplos
(cm scrvr sm vgs dxr crtr d ltr ntrprtç grç d dscss)
. As ideias não devem ser unívocas e unidireccionais, devem ser como as palavras polissémicas. É o meu espelho preto dedutivo e pouco indutivo, evitando a metonímia que me regressa ao verbo.
Tenho andado à volta com o assunto da mediação. Porque não apreendemos o mundo como ele é
(é através dos nossos sentidos através dos meios que criámos para nos aproxiamrmoms daquilo que está afastado e de queremos obter conhecimento)
, o modo como o apreendemos é mais representacional ou simbólico
(como a publicação anterior em que gostava de ter sido eu a escrever mas foi apenas a tradução de uma estrofe de uma canção)
dependendo da mediação precisada.
Toda a arte é simbólica e representacional

(SIMBÓLICA música literatura pintura escultura dança teatro cinema REPRESENTACIONAL)

, respeitando uma escala gradativa. Mas para já refiro-me apenas às sete artes liberais, são essas o radical, o restante produtos derivados.

Pequena poesia pervertida: imitação da vida ou o espelho preto

2008-04-23T21:44:00.001+01:00

À melhor coisa anseio estar destinado
Como o pão que já vem fatiado.
O tamanho que me serve perfeito:
Adolescente que à noite debuta
Na esquina gela por despeito
Mostra e esconde a sua luta.

“negativo/positivo” e “negativo/negativo”

2008-04-22T02:32:00.001+01:00

O positivo e o negativo são a extensão das fronteiras daquilo que conseguimos fazer no formato de um blogue
(ao mesmo tempo que são um metáfora fotográfica quer de um efeito que pode ser aplicado digitalmente ou na forma fílmica antes da revelação)
ou o confronto com a ausência delas mesmas. Que hei-de eu fazer com este blogue
(constantemente pergunto que no próximo parágrafo há-de estar um ponto de interrogação a contrastar com a ausência de sinais entre parêntesis)
? Suponho que com o acumular das sazões tenha também alterado o conteúdo e a forma, experimentando um e outra.
Troquei o que estava entre parêntesis por aquilo que não está, com todas as regras que se aplicam a um e a outro, sinalética e uso da caixa de comentários
(negativo/positivo)
. O texto passa para a caixa de comentários e o que estava entre parêntesis permanece como sendo corpo de texto, mantendo a mesma sinalética independentemente do sítio em que se encontram
(negativo/negativo)
. No original.

Brincar aos médicos

2008-04-17T22:35:00.000+01:00

Keep on runnin' in the dark
Dude ranch dream is fallin' apart
Stolen kisses let's pretend my friend
You play sick and I will mend
Let the action begin again my friend
You be patient and I'll attend

Let's rehearse let's do it again
Dude ranch nurse yr brand new friend

Let nurse give you a shot it's something to do
Took my pulse
Let nurse give you a shot it's something to do
I could love you I could love you

Deep sleep coming along
Like a newborn colt you found
You're wrapping around the gauze
Dizzy reminder
Ouch she found

Let nurse give you a shot, don't slip too far
I could love you
I could have you

You be cowboy and I'll allow
Let me ride you 'til you fall
Let's pretend there's nothing at all
Nobody knows the shape I'm in
Kiss me now it's just a sin
Nobody knows the shape I'm in

Sonic Youth – Dude Ranch Nurse

Descoberta do ouro...

2008-04-16T19:19:00.000+01:00

... ou porque é que eu já posso ser amigo do Platão outra vez
(a essência da literatura é a sua função)
.

Mercado de trabalho. Motor de busca: “media jobs”

2008-04-16T04:45:00.002+01:00

«We are currently looking for model type females for our new video talk service.

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We look forward to welcoming you on to our team.»

negativo/negativo: Da filosofia da criação

2008-04-12T17:36:00.000+01:00

não só as ideias tantas vezes repetidas mas a remediação das palavras e a metamorfose da alma
mesmo que esta não permanecesse e tal como aquilo a que chamei metamórfica alma mudasse a cada instante fosse brechtianamente questionada
a dificuldade e dor da produção reside na extensão e transgressão dos nossos próprios limites da nossa rigidez filosófica momentânea
o corpo perfeito mutilado cicatrizado tornado rígido pela pele repuxada quando esta devia sempre ter ficado flexível. o corpo devia nunca ser rechaçado

«Hell hath no fury like woman scorned» ou o mundo divide-se...

2008-04-11T02:16:00.001+01:00

... entre as pessoas que gostam de Pete Doherty e as pessoas que gostam da Amy Winehouse
(este post existe na sequência de uma notícia que li)
. E é nestas alturas que eu simpatizo com as ideias destravadas dos americanos. Ordinária.

Peço desculpa pela súbita alteração na intelectual linha editorial deste blogue, mas não resisto a uma boa bilhardice
(especialmente se disser respeito a estas duas alminhas ou à paris hilton)
.

negativo/positivo: O corpo

2008-04-10T16:41:00.000+01:00

(devia voltar a escrever. deixar de lado a escrita académica)
a constante justificação explícita de cada afirmação
(e o blogue)
, a escrita aforismática em modo de diário intelectual
. Ainda que ao certo nunca soubesse muito bem o que fazer, sempre fui fazendo e quando descobri o que gostava de fazer, pelo menos, comecei por experimentar. Como no blogue, estendem-se as fronteiras porque se as experimentam e chega-se a um qualquer lugar, nem que seja à caixa de comentários como extensão repartida do texto
(as tentativas de poesia depressa saltei por cima do conto e cheguei ao romance. em outubro de dois mil e quatro dei início ao meu primeiro romance)
. Comecei sem plano, mas tal como quando se constrói uma casa, quando se chega ao fim é que se compreende um conjunto de procedimentos que deviam ter sido feitos antes
. Lembro-me de pensar em que os livros que lia havia sempre algo que não era bom, que não acontecia de modo perfeito, e eu queria que o meu enredo fosse perfeito ainda que a minha perfeição fosse um conceito pequeno-burguês da mentalidade de uma criança de nove anos
. Mas com os anos vim a descobrir que a imperfeição, tal com a fealdade ou o inferno de dante, são bem mais interessantes que a perfeição, que o belo ou que o paraíso e o purgatório juntos
(anos mais tarde)
. Até ao dia em que, quatro anos mais tarde, li numa revista que uma rapariga de doze anos tinha escrito um livro e eu já tinha treze e nada tinha feito, mais do que me masturbar a pensar na professora de inglês e nas colegas mamalhudas. Criativamente era um falhanço, sexualmente era um solitário
(coroei a minha inépcia com a minha inércia)
.

Por fim, pornografia

2008-04-09T02:23:00.004+01:00

Há muito que queria ir ver esta banda, mais ainda porque o último concerto que fui ver já não me lembro qual foi
. Recomendam-se vivamente e há imenso tempo que ando com desejos de os ver. Não vou ver um concerto que há muito gostava de ter visto, como desta banda faz parte a Kathryn Calder.

Ela canta, toca teclas e acordeão
(não sei porquê gajas giras com cara de bolacha que tocam acordeão tocam o fole do meu coração)
e tem um sorriso maroto
(ainda que um bocadinho escaldado pelo menos nesta fotografia mas notem que pelo gelado ela deve estar num sítio muito quente eu acho que é barcelona)
:

. Se me conseguir portar mal ofereço o concerto
(lá no outro sítio)
.

A indução da vida ou a pequena meta-existência

2008-04-08T03:08:00.000+01:00

Quando estava na faculdade
(e mesmo depois disso)
participei num concurso que consistia em jogar tekken e beber shots de vodka
(quem ganhasse dois de três jogos continuava enquanto o derrotado tinha que beber o shot)
. Quem tivesse menos habilidade para jogar beberia as primeiras derrotas e depois disso já não voltaria a ganhar
.
Nunca me apercebi que jogávamos à vida
(a meta-existência não é reduzida à metáfora dos pontapés e dos murros da vida de uma projecção em mulheres e homens musculados)
até mo terem feito notar. O ciclo vicioso em que acontecia era semelhante a tantos outros, incluindo o da própria realidade
(era
sou
serei demasiado ingénuo para conseguir fazer essa ligação)
: quem é pobre será sempre pobre
(tantos outros exemplos são igualmente aplicáveis)
.

Introdução à indução

2008-04-08T00:23:00.000+01:00

O contexto é sempre maior que o texto. A não ser que o contexto seja o texto
(o que é impossível porque é impossível canalizar uma realidade multi-sensorial através de um único meio que privilegia menos do que cinco sentidos)
. As minhas contextualizações sempre foram maiores que as minhas textualizações
(por essa razão nunca serei o contador de histórias que quero ser)
e perco-me naquilo que é meramente acessório e devia ser funcional. Inverto a ordem
(que podia ser uma coisa boa)
mas não obtenho o bom resultado que isso podia originar. Perco-me então em linhas salteadas. Já escrevi mais do que cem palavras e ainda não consegui chegar à contextualização
(perdi-me)
. Queria ter começado por falar de setenta e duas triangulares horas entre Siracusa, Nova Iorque e Filadélfia e tudo o que se passou
(não consigo a reprodução exacta das conversas e cada coisa que nos fez rir parece pertencer agora a outras pessoas que não aquelas que nós fomos)
.
Tanta volta levou-me de onde queria ter chegado.

Os meus amigos

2008-04-03T17:06:00.001+01:00

Comecei por me lembrar dos finais de tarde, o sol que se despenhava sobre os restos de serra

(não me lembro de haver silêncio nessas tardes apenas na minha cabeça ou então havia silêncio mesmo eu é que estava demasiado inquieto para o sentir)
. Sentávamo-nos e ficávamos ali: não fazíamos mais nada. Bebíamos até o sol se elevar nas nossas costas e nas horas entre sóis já tudo tinha acontecido
(coleccionávamos garrafas e coleccionávamos beatas)
. Apenas ecolalias de piadas e histórias tornadas e contadas
(a luta com o corpo com quem se levantava com quem fazia e quem não fazia os gritos os caralhos os foda-se a bebida as drogas e a saliva)
, como crianças, apenas naquilo que conhecemos nos sentimos seguros já.
Quando oiço música electrónica lembro-me dessas noites
, como os corpos gramáticos se tornavam automáticos, fantásticos, quando já conseguíamos ver através dos escuro porque a manhã já se aproximava.
Dei corridas ao carro para trocar cuspo e cheirar qualquer coisa que não sabia o que era e voltava. Ia não sei para onde porque não sei muito bem onde estava, era um corpo automático e repetido, como a música ritmada.
E o sol nascia
(à pele molhada de suor do calor da manhã juntava-se o chão em que rebolávamos nus as ervas da primavera que já tinham secado e lavrado era o chão)
e somos bons porque nos tornámos natureza
cobertos de terra e ervas, e era tudo tão luminoso que nem conseguíamos olhar para o céu. O sol metia-se entre a pele e a terra. Sinto na língua agora o sabor do cuspo misturado com a erva.

A partir de “For My Friends” de Blind Melon.

Ignorância erudita e ignorância popular

2008-04-03T16:29:00.000+01:00

Estava a ler o Bruno e confundi tudo.
Nunca fui fã de jogos de computador
(com as devidas exceoções não específicadas)
não sei porque diabólica razão sempre preferi ver pessoas a jogar. Isso não exclui, naturalmente, que muitas das pessoas que conheço gostem e joguem, qualquer que seja a consola ou plataforma
(e hoje houve um momento em que não percebi se o p.s. a que se referia significava post scriptum ou play station)
. P.S. é um sigla polissémica
(como todas as siglas porque a cada letra há infinitas palavras que podemos associar mesmo que façam sentido apenas outras tantas infinitas combinções)
, mas não queria passar por fedelho pós-moderno a pensar em consolas.

Momento suspenso

2008-04-01T17:24:00.001+01:00

Existo por estes dias num período de latência. Penso na quantidade de trabalhos pendentes que vou tendo
(terão alguns que ser terminados e outros tantos são trabalhos continuados de investimentos constante)
, e acabo por me dirigir apenas àqueles que sei requerem um investimento breve. O blogue
, três palavras juntas, como sete notas só, e podemos ir ao infinito. Há muito tempo que não leio para ter ideias e o que leio confronta-me com a minha ignorância.
Não sei o que ler, não sei o que escrever. Não sei como escrever
(porque os parêntesis e a caixa de comentários a exploração das possibilidades do blogue enquanto medium onde é que tudo isto me leva)
. Sinto que a maior parte dos dias estou apenas a fazer um exercício de estilo, garantir que está tudo ordenado. Aquilo que uns dias me parece tão certo noutros esvai-se
(a morte suave de quem cortou os pulsos e a quem a vida abandona lenta e delicadamente gota após gota ponto por ponto e pinga por pinga pinta)
. A latência é assim, um momento suspenso de espera.

Variações

2008-04-01T03:55:00.001+01:00

Há dias que são assim, em que não consigo ultrapassar a reprodução mecânica do meu corpo no espaço, um passeio cinético pelo mundo. Tinha ligado o computador e aberto todos os documentos de que tinha precisão, mas há dias que são assim
(em que não consigo ultrapassar a reprodução mecânica do meu corpo no espaço um passeio cinético pelo mundo)
, e permaneceram intactos. Ainda estão.
Há dias que são assim
(normalmente a segunda-feira)
em que vou para a lavandaria. Separei a roupa escura da roupa clara e quando lá chego é só meter tudo em duas máquinas separadas e esperar
. Gosto de ir às segundas-feiras, nunca há pessoas, especialmente às três da tarde
(hoje estou a ir mais tarde e está a estragar-me os planos tenho ainda que lavar a loiça)
, não há muitas pessoas e posso utilizar sempre as mesmas máquinas.
Estava lá a senhora que limpa os filtros das máquinas de secar e o asiático de cabelo comprido. Não os vi trocar palavra. Acho estranho, afinal eles são colegas de trabalho
. Também estava o preto que come asas de frango com maionese e outras pessoas que nunca tinha visto. Sentei-me a ler um canto
, a máquina da roupa termina troco de máquina e inicio um novo canto
. Arrumo a roupa, dobro as meias e as cuecas e vou para casa. Os mesmos stop, os semáforos e o bar irlandês onde o meu vizinho de cima trabalha.

Foda-se é a última palavra deste post!

2008-03-27T22:46:00.000Z

Comecei a escrever porque achava que escrevia bem, o que em si é temporalmente impossível porque só depois de ter começado a escrever é que podia ter achado que escrevia bem
(o que me leva a corrigir e a escrever que só depois de ter escrito algumas coisas é que decidi que queria escrever porque gostava daquilo que escrevia e achava que era bom)
. Corrigido o engano, é verdade que sempre senti a prazer em escrever. Mas escrever como acto em si só é vazio, não acredito em quem escreve porque sim
(não acredito em pulsões nem em catarses porque essas respostas são não intimamente honestas)
, quem escreve deseja sempre reconhecimento. E reconhecimento não significa uma coroa de louros, nem fotografias em revistas, ou um livro impresso e publicado a fazer montras. Simplesmente que uma comunidade reconheça o seu valor
(e uma comunidade pode apenas ser mais uma pessoa pai mãe avó avô)
.
Quando comecei a escrever tinha ideias de publicação e não de auto-publicação. Os blogues eram algo que não existia no horizonte de Portalegre e mesmo a internet era algo que fugia a tudo aquilo que me era familiar
. Eventualmente criei um blogue e outro e este. Os destinatários daquilo que escrevo já não são namoradas nem familiares
(mudaram ao longo do tempo do mesmo modo que a natureza daquilo que escrevo também mudou)
, mas também não consigo determinar quem são, porque não faço a menor ideia a que género de pessoas apelo. Sei que com o meu vocabulário cheio de palavras bonitas e passadas da validade
(como anacrónico erudito oxímoro bucólico não acho que nunca usei bucólico mas como gosto da palavra tenho que escrever qualquer coisa em lhe haja precisão)
procuro uma certa audiência ou uma certa comunidade, mas falho sempre na recta final. Desculpo-me com um tropeção, desprezo os vencedores relativizando prémios, vitórias e quaisquer outros feitos
(os prémios fazem parte dos poderes instituídos e têm propósitos comerciais eu sou melhor que tudo isso)
, mas no fundo fica sempre aquela pedrinha na consciência
(o exemplo do blogue e do livro que há uma semana atrás dei exemplifica exemplarmente esta afirmação)
. Um calhau, foda-se!

Ajudas de custo

2008-03-25T03:20:00.000Z

Ter que ler um livro para conseguir ler outro
(ler é como quem diz perceber e sinto que mais valia estar a ler o meu primeiro fernando pessoa ou os lusíadas para crianças)
.

A memória e o esquecimento

2008-03-24T21:33:00.000Z

Sempre que vejo este filme tropeço nesta frase e fico com ela agarrada no sentido e durante dias não consigo deixar de pensar noutra coisa
(acho que até uma vez já escrevi sobre isto e até era engraçado ir descobrir quais é que foram os meus pensamentos da altura creio que há três aos atrás)
. Desta vez ainda tive alguém com quem conversar que não tinha a mesma opinião que eu
(porque não era eu)
, da outra vez foi um exercício solitário.
As memórias somos nós a lidar com o passado. Porque se não quiséssemos guardar pedaços do passado, se não nos quiséssemos agarrar algo que foi e que não vai tornar a ser, não guardávamos memórias
. Guardamos aquilo que nos é querido
(as memórias em que conseguimos lidar bem com o passado)
e aquilo que não é
(memórias más que vagueiam incompletas)
. É aborrecido falar das memórias boas porque delas não há muito para dizer, além de que são boas e ainda bem que tivemos esses momentos porque não se vão repetir. As memórias más
(como todas as coisas más)
são mais interessantes porque requerem mais trabalho. As memórias más são incompletas porque nos devolvem erros, necessitam que olhemos de novo para elas
(ao contrário das boas que pedem uma atitude dantescamente doce as más pedem as costas largas e espírito de confronto)
. Algo mau obriga-nos a um esforço maior, requer que olhemos para dentro de nós
(que reconheçamos a nossa mediocridade)
e que lidemos com aquilo que encontramos. No momento em que uma memória má está completa pode ser esquecida. A pior memória má da infância ressurge na idade adulta, quando conseguimos, finalmente, lidar com ela
e estamos prontos a esquecê-la.

O medíocre

2008-03-20T16:19:00.000Z

E, por fim, a questão ergue-se: onde é que a produção e o consumo me trouxeram
(o reconhecimento da ansiedade da influência e da ausência de qualidade pelo menos ao ponto pérola que desejava)
? Ao reconhecimento da minha mediocridade. Faço tudo para me provar errado e continuo a produzir. Mas não tenho a certeza se há razões ainda para ler e escrever, porque qualquer um desses actos será repetidamente sempre o reconhecimento da minha ausência de valor
.
Mas faço tudo para me provar errado já disse
, leio Platão e Nietzsche, escrevo sobre eles e depois Aristóteles, faço piadas e raciocínios simples, porque não consigo mais. Para parecer que sou muito educado e intelectual, mas recorro a uma linguagem erudita e anacrónica
(como as palavras e conceitos erudito e anacrónico)
para mascarar a mediocridade. Não é só uma base cutânea para esconder as olheiras
(é também uma base intercutânea para esconder a fealdade metafísica e ausência de traços distintos)
.
E, por fim, a questão ergue-se: porque é que continuo a produzir
(produzir na esperança de poder ser reconhecido não acredito em escapes de ideias escrevo porque quero ser lido apesar do meu blogue ser ilegível cada vez mais)
? Porque quero um qualquer reconhecimento.
Não quero, no entanto, que o meu blogue seja impresso e vendido
(não faz parte do formato dos meus conteúdos quando produzo para o blogue)
, mas se essa hipótese fosse real, aceitaria
(porque quero um qualquer reconhecimento por isso continuo a produzir)
. Mas a impressão de um blogue não é a consagração do seu produtor nem dos seus conteúdos
(mais é sinal da sua popularidade do que de qualidade a avaliar pelos exemplos)
, é um sintoma do poder do mercado livreiro e do prestígio do livro, independentemente do seu conteúdo
(por que outra razão comprariam as pessoas um conteúdo que está disponível gratuitamente)
.
Produzirei ainda sabendo que aquilo que produzo é medíocre
(devia escolher a ignorância a alternativa torna-se absurda se não compreendo o que leio e o que produzo)
. A alternativa não é se não tivermos força suficiente para a sofrer.

O diário

2008-03-18T00:39:00.000Z

O que é o meu blogue
(que hei-de eu fazer com este blogue)
? O meu blogue podia ser um diário. Gosto da ideia de diário: mesmo que não escreva numa base diária
(porque um diário embora se chame diário não tem que ser escrito todos os dias porque mesmo que os dias se sucedam uns aos outros as nossas ideias são mais erráticas)
, compreende um conjunto de reflexões que se vão aprofundado ao longo do tempo mais do que um relato do nosso dia-a-dia
(do sexo ocasional ou causal-relacional da comida da bebida dos amigos dos livros do cinema da música do sono e das tardes de sol)
. Se o Nietzsche ainda fosse vivo, suponho que escrevesse dois blogues, pelo menos, “Assim Falava Zaratustra” e “Para Além do Bem e do Mal”, tal é a sua escrita aforismática.
O meu blogue é um diário
intelectual com consciência alheia
.

Fazer amor

2008-03-12T00:44:00.000Z

Não há nada mais bonito que uma mulher de cuecas brancas
pronta a fazer amor. Especialmente pronta a perder a virgindade e estiver de cuecas brancas
(e não precisa de ter os seios soltos)
. Lembro-me disto quando vejo oferecer-se uma rapariga que já me parece ser mulher a um outro personagem do filme que estou a ver
. Ele diz “não”, é imoral
(a carne chama-o e sabendo que estava renunciar a toda uma convenção e toda suas suas regras podia fazer amor com ela porque já não pertence à essa convenção)
, que não pode fazer amor com ela porque não só é imoral como também é ilegal. Apesar de ter queimado dinheiro, de ter abandonado o carro de ter renunciado a uma vida social comum, há regras que ainda respeita.
Para mim isto não é incoerente. É real. Porque tal como para mim não nada mais bonito que uma mulher de cuecas brancas a querer fazer amor
(e essa associação está directamente ligada ao meu passado simbólico)
também esse personagem não se conseguia desligar dos valores de uma sociedade à qual tinha pertencido a maior parte da sua vida. Podemos rasurar pedaços da vida, podemos até rasurar a nossa libido, mas não podemos rasurar aquilo de que somos construídos
(valores sociais religiosos culturais emocionais e tantos outros que não sei)
.
E ela estava pronta de cuecas brancas e tudo disposta a sangrá-las.

O não saber

2008-03-10T02:51:00.000Z

Hoje acho que já não sei escrever. Desmonto e monto tantas vezes o método da escrita
(qualquer que seja)
que duvido seriamente dessa capacidade. Num certo ponto da minha achei que sabia escrever
(ou foi-me sugerido e eu acreditei passei a ter a certeza que sabia escrever)
e fazia o que mais natural me parecia. Escrevia em inglês, quase todas as noites, e depois lia em voz alta uma tradução que fazia na hora para os meus pais. Era uma graça mas não era poesia não era nada. Algumas das coisas que escrevia acabavam como letras numa banda em que cantava na altura. Deitava-me de barriga para baixo na cama
e escrevia. Ainda guardo tudo isso numa pasta que se chama arquivo morto.
Escrevia como me lembrava. Depois deixei de escrever em inglês. Escrevia com o que me lembrava na altura
(acreditava seriamente no romântico conceito da inspiração
e no
do qual deriva o
bloqueio do escritor)
e cheguei a construir três livros que não saem mais do arquivo morto. Deixei de escrever porque não sei escrever poesia e acho que nunca saberei
(requer mais esperteza inteligência sabedoria do que escrever prosa tem mais nuances mesmo que muitas vezes seja em verso livre)
. Comecei e acabei um romance que ainda está por acabar. E que tão cedo não estará acabado.
Entretanto tive que escrever academicamente e descobri que não sabia escrever
. Mas eu continuava a achar que sabia escrever. Mas não sabia. Quando não se sabe aprende-se e treina-se. E não somos impermeáveis e as escritas misturam-se.
Não sei o que escrevo quando escrevo.

A alma a essência a forma a função a verdade

2008-03-06T19:41:00.001Z

Escrever sobre fenómenos faz com que quando os atravessamos, estejamos muito mais atentos às suas manifestações. Como produtor de um blogue sou dos da pior espécie
, muito pouco transparente e quase nunca entro em diálogos. Os diálogos mais interessantes entre blogue
(não são aqueles que se estabelecem através de caixas de comentários)
são aqueles que se estabelecem no corpo de texto, com links e referências. Começou com o meu comentário a um produto da MP e tive direito a uma resposta a dois tempos
(deixando a caixa de comentários de lado a não ser a minha como extensão)
.
Assumir que há uma alma é assumir que há uma essência, a diferença reside na nomeação
(havendo uma essência todas as definições são tornadas possíveis tudo fica fixado e etiquetado e elimina-se o espaço da discussão)
. Partindo do princípio da sua existência, cada objecto terá uma essência exclusiva que o distinguirá dos demais objectos O que é, então, a essência de uma mesa
(pelo menos três pernas e um tampo mas isso também pode ser uma cadeira um banco um balcão)
? A essência não se encontra nas característica físicas. A natureza essencial da mesa é a função que serve
(comer beber trabalhar pousar objectos)
, contudo essa também pode ser a função de um banco ou de uma cadeira
(porque também as cadeiras e os bancos podem servir de mesa se a ocasião se proporcionar)
. Ou seja, a essência da mesa não é algo exclusivo, mas algo que também pode ser partilhado com outros objectos. Ou seja, é a sua função. A essência de algo não existe separada daquilo que é a sua forma
(um objecto é determinado através da relação de equilíbrio entre a forma e a função)
.
Partir do pressuposto de que a essência é algo fechado é excluir a possibilidade de contactos metafísicos entre as pessoas, ou seja, de relações baseadas em sentimentos
(quaisquer que estes sejam)
. Os sentimentos em relação, ou seja, sociais, carecem de inclusividade e não da exclusividade ensimesmada da alma que estás a defender. Tal como a mesa e a cadeira, a relação entre indivíduos carece de uma manifestação física e uma metafísica – a função.
Temos, entretanto, estado a partir do pressuposto cristão de que há uma alma
(ainda que eu tenha relativizado objectivamente para essência)
. Retomo alma para mostrar quão problemático é este conceito. Alma como separação do nosso físico é um conceito de dificilmente dominamos
(mesmo dante na sua descrição do inferno e do purgatório descreve danos físicos infligidos ainda que metaforica e metinimicamente em objectos metafísicos a alma)
, por não o conseguirmos conceber ou determinar, por não ser físico. Esta dificuldade deriva da forma como encaramos o mundo
(em relação com o nosso corpo)
. A separação entre corpo e alma remete-nos para forma e função, equação na qual se equilibra a mesa e a cadeira, tal como o Homem, as quais não podem tidas separadas ou perdemos o significado do objecto.
A verdade é um produto dos vários zeitgeists, tal como tu afirmaste
(e eu ia exemplificar através do período pré-galileu e pós-galileu)
, o que a torna num oxímoro enquanto conceito absoluto. No momento em que encaramos a verdade como algo dinâmico, tal como qualquer outra definição ou determinação, ela faz sentido, na medida em que é um produto criado
.

O engano desenganado

2008-03-06T05:14:00.001Z

Quando eu não era eu sabia sempre quem era. Não era nenhuma escolha aleatória, não era um acaso. A escolha era baseada numa experiência prolongada de repetição
(uma série de televisão que seguia um filme que revia vezes sem conta)
, tal como as crianças que ouvem sempre a mesma história. Sabíamos o que dizer, sabíamos o que íamos fazer.
É seguro sermos outra pessoa que já conhecemos porque sabemos sempre o que temos que dizer e qual a reacção dos outros a isso.

O engano imagético-cinético

2008-03-05T04:04:00.000Z

Quando era mais novo, as minhas irmãs e eu, sentados em frente à televisão brigávamos por quem queríamos ser
(o mais forte o mais engraçado o mais bonito a loira a morena a que dá o beijo a bad girl gone good valia de tudo)
, personagens de séries filmes e mesmos desenhos animados. Se por caso coincidiam desatávamos à biqueirada. Escolher personagens era muitas vezes ser aquilo que não éramos na vida realidades
(os rapazes tornavam-se raparigas as raparigas rapazes éramos corajosos viajávamos tínhamos namorados e namoradas já podíamos conduzir)
e a escolha seguia critérios muito próprios e pessoais. O simples facto dessa escolha abria-nos universos e cenários que de outro modo não teríamos acesso.
Não me lembro de ter deixado de fazer isso, não houve um ponto de ruptura. Depois nunca mais falei disso, nem mesmo sei se as minhas irmãs se recordam dessa nossa multiplicação da identidade.
Ocorreu-me tudo isto quando tentava explicar que alguém que um conhecido meu era semelhante a um personagem que tinha visto num filme
. Identificamo-nos com os personagens que moralmente, fisicamente
(quaisquer que sejam as características)
mais se aproximam de nós. Olhamos para as figuras que representadas em frente aos nossos olhos
(com as quais nos relacionamos vivem na nossa memória ano mesmo plano que pessoas reais mexem-se sentem choram mas não as cheiramos não lhes tocamos)
como se fossem pessoas que pudéssemos palpar, cujo calor sentíssemos na sua proximidade. Sintomática dessa identificação foi Gilda
(os homens deitavam-se com gilda e acordavam comigo dizia)
. Durante muitos anos sempre via um filme, o que fosse, automaticamente identificava-me com um personagem
e todos os que não estavam consigo, estavam contra ele/ela. Demorei imenso tempo a conseguir separar o que era e o que não era. Ainda me confundo, às vezes.
Mas nunca o cinema conseguirá ser a realidade. Porque qualquer meio que tente representar uma realidade é apenas uma representação. E uma representação nunca é uma realidade.

O que fui antes

2008-03-03T02:55:00.000Z

Se a nossa alma
(que nenhuma outra expressão física apropriada me ocorre para algo tão profundamente diáfano e metafísico)
pudesse escolher a vida seguinte que vai ter. A possibilidade apenas. Apenas a possibilidade de remediar as nossas vidas passadas, ser aquilo que não fomos, completar conhecimentos e ideias, descansar de trabalhos, ousar
. Como já foi dito, após a morte o julgamento, a alma
(que nenhuma outra expressão física apropriada me ocorre para algo tão profundamente diáfano e metafísico)
descansa sete dias num prado ameno, num limbo dantesco, no castelo dos grandes e dos sages que, apesar de se encontrar nas bordas inferno, sempre me pareceu mais interessante e intelectualmente estimulante que o céu
(dos pobres de espírito é o reino dos céus)
, ou qualquer outra terminologia, mas tendo em conta as minhas contingências tenho tendência dar uma textura às almas e separar o espaço metafísico nesses termos. À alma
(que nenhuma outra expressão física apropriada me ocorre para algo tão profundamente diáfano e metafísico)
, é dada, de novo, a possibilidade de escolher a nova vida que vai encarnar
(não há tábuas rasas neste mundo há escolha e o remédio do anterior)
. E depois nasce.
Mas o que me interessa mais neste concepção não é escolhermos as nossas vidas
(esse fascínio há muito ultrapassado)
, mas tudo o que pode acontecer depois desse pressuposto estar realizado, assumido. Uma alma que queria descansar de uma vida especialmente trabalhosa pode escolher o corpo de um enfermo, um corpo cuja função única seja a libidinosa. Ou para mais depressa regressar ao prado, nascer e morrer logo de seguida
(o descanso prolongado de uma alma é a dolorosa aprendizagem de outras que ficam apegadas ainda à vida terrena)
.
Fazemos árvores genealógicas porque temos curiosidade do nosso passado, ouvimos histórias de família, porque também delas havemos um dia de fazer parte. Saber quem fomos, uma vez, ajuda-nos a saber porque é que somos quem somos.
Para descobrir que fui descubro o dia exacto da minha concepção e conto sete dias para trás, os mesmos sete dias que a minha alma
(que nenhuma outra expressão física apropriada me ocorre para algo tão profundamente diáfano e metafísico)
, que é também aquilo que sou, mais do que os corpos que vou sendo. Todas as pessoas que morreram nesse dia podem ser quem fui na vida anterior. Nunca há respostas exactas, nem verdades absolutas, nem realidades, apenas aproximações.

Isto devia andar tudo ligado

2008-02-26T20:53:00.000Z

Devia estar a escrever em inglês
(porque o conceito-chave ao redor do qual escrevo é inglês e é algo que não tem tradução para o português)
. Mas há a tentativa de remediar a língua, expandir as palavras para que aquilo que se escreve faça sentido. Às vezes tem que ser assim, têm que se desdobrar as palavras que têm muitos significados
para que nos consigamos aproximar daquilo que queremos: é sempre um mais próximo possível e nunca o ponto exacto. Às vezes, com infinitas palavras, não se consegue o efeito de uma palavra só.
Retiramos de trabalhos criativos
(arte)
conceitos que nos ajudam a teorizar sobre esses mesmos trabalhos e sobre os seus sucessores. No entanto, há uma enorme relutância em aceitar as ideias nas novas produções
porque as não há. Anualmente, autores
(serão eles mesmo produtores do seu produto ou apenas um nome ou uma cara para os vender)
editam, publicam uma nova obra
(mas que obra é esta que ideias novas traz onde é que se encontra a ideia que nos faz pensar e que não nos entretém apenas)
. Aquilo que era a inscrição de uma ideia, uma manifesto do viver, transformou-se no passatempo de outrém.
A poesia, o romance, a escultura como veículo de ideias filosóficas rareiam tibetanamente. Mesmo a música que estava intimamente ligada às ideias que veículava
, foi segmentada, separada. Há uma demissão intelectual e conceptual daquilo que se produz. A música devia estar intimamente ligada à palavra cantada – quando a há – e vice-versa, uma não deveria poder existir sem a outra.
As ideias em qualquer produção artística deviam estar intimamente ligadas à conduta do seu produtor
(por isso o autor não morreu e quando não sabemos muito bem o que fazer com tanta produção secundária recorremos ao autor para explicar)
mas o o tempo dos poetas-filósofos, dos romancistas-filósofos, ensaístas-filósofos, músicos-filósofos terminou
(e palavra sobre a qual todo este texto assenta é bounded)
.

Que hei-de eu fazer com este blogue?

2008-02-20T19:31:00.001Z

Este blogue é verosímil e coerente. É coerente na sua incoerência o que faz com que seja verosímil com a contingência do produtor
(até fazia uma aliteração bonita subjectividade do sujeito ainda mais porque são palavras com o mesmo radical mas como o campo semântico a que a palavra subjectividade se refere não nos interessa temos que deixar de lado a aliterção porque aquilo que realmente interessa referir é que cada blogue é incoerentemente coerente porque reflecte pelo menos um sujeito)
. Do mesmo modo que o produtor de um blogue tem diferentes interesses, o blogue irá reflectir o produtor em si
(a malta dos estudos comparatistas pela-se por esta metáfora do espelho e do reflexo e já que ando a escrever sobre os blogues poderem ser literatura mais vale escrever qualquer coisa que eles gostem para ver se me largam do pé)
, como todos os seus interesses. Irá espelhar, de modo distorcido, todo um indivíduo
(este blogue diz nas entrelinhas que o sujeito que o produz é alguém que está fascinado com o mundo maior que começou a descobrir e que o quer mostrar a toda a gente e dizer olhem olhem como eu sou tão inteligente)
.
Este blogue vai mudar. Este blogue vai começar a ser diferente. O texto, às vezes, vai cair para a caixa de comentários
(como a condensação no vidro de um carro)
. Porque posso. Que hei-de eu fazer com este blogue?, com tantos parêntesis que tem? Tirar alguns
(uns quaisquer de preferência os grandes e importantes para que se lidos não forem o texto se perca)
e aventá-los para a caixa de comentários. Porque se estes parêntesis são comentários que acrescentam algo mais à produção, colocá-los então no seu devido lugar. E vou fazê-lo tantas vezes que para se perceber o texto tem que se ter a caixa de comentários aberta
(a partir de agora também vai ser assim o que não quer dizer que seja sempre)
, porque este blogue é um blogue e não é outra coisa que não um blogue. Quando quiser escrever outra coisa que não seja um blogue
(como um romance ou um conto ou outra coisa qualquer que fica deslocalizada num blogue)
fá-lo-ei no formato apropriado.
A partir de agora
isto começa a funcionar neste blogue. No caso de haver mais do que um parêntesis
na caixa de comentários, que já não é parêntesis mas comentário, a ordem na qual surgirão será uma ordem não-aleatória.
Podia não ter explicado nada. Fazia e pronto e contava com a inteligência contingente de cada consumidor para alcançar a minha ideia. Mas a explicação faz parte da função pedagógica
(sei que falta uma palavra na frase anterior mas eu não tenho coragem de a escrever porque nem mesmo a minha soberba me permite)

.

NÃO AO ROMANCE HISTÓRICO

2008-02-14T17:58:00.001Z

“As histórias tradicionais (...) não devem ser alteradas, mas o poeta deve, ele próprio, ser criativo e usar bem os dados tradicionais” (Aristóteles, 2007: 1453b 23-28).
Tal como Aristóteles, também eu sempre achei os romances históricos extremamente inadequados e ordinários
(viva viva viva três vivas porque não gostamos de romances históricos ainda que todos os romances sejam históricos mas isso não interessa)
.

ARISTÓTELES (2007). Poética. Tradução de Ana Maria Valente. Lisboa: Fundação Calouste Gulbenkian.

Da intelectualidade

2008-02-12T19:01:00.000Z

Será que fico realmente sentido quando me chamam intelectual
(não sou demasiado vaidoso para não me sentir orgulhoso. Mas isto é tudo uma questão de poder e de capital como dizem barthes baudrillard bourdieu. conhecimento é poder. ui já cá faltavam os tiques dos intelectuais que é citar autores atrás de autores e esperem até ao próximo post)
? Nem por isso, continuo a procurar uma audiência mais estúpida que eu.

Da não-intelectualidade

2008-02-11T15:21:00.000Z

Antes de começar a escrever
(embora já tenha começado a escrever e aquilo que eu queria dizer era antes de começar a escrever sobre aquilo que eu quero realmente escrever mas isto eu também quero realmente escrever então é antes de começar a escrever aquilo que vou escrever de seguida)
queria que ficasse expresso que nunca estabeleço nenhum protocolo prévio, que não o título, sobre aquilo que vou escrever. Mas hoje é diferente, porque hoje honro um compromisso e escrevo algo que não é intelectual.
Vou escrever um post que fala de amigos e copos e conversas, mas como já sabem como isso se escreve não merece a pena que eu repita. É um post sobre a Graça
(sobre restaurantes indianos e sobre a barriga cheia e vinho da casa carne assada e carne grelhada arroz de marisco aldrabão sobre sushi em quantidades industriais)
, sobre pessoas, sobre afinidades e sobre nós, sobretudo sobre a amizade
(até podia ser um tratado da amizade)
. E como já disse tudo aquilo que ia fazer parte daquilo que ia escrever acho que até já ficou escrito, tenho medo de me alongar, tenho medo que fique intelectual. Este é um post sentimental.
A felicidade deixa-me triste, os momentos aqui e ali deixam-me triste porque sei que são mesmo só aqueles, cada um tem um carácter de irrepetibilidade.

Este post é para o cosmonauta e para a M..

O desejo e a soberba

2008-02-07T19:49:00.000Z

Ainda há dias saía da faculdade e parei em frente à reitoria a olhar para os motoristas sentados nos carros. Só carros bons, daqueles que têm precisão de motorista. Vinha cansado e doía-me a cabeça
(no que diz respeito à dor nietzsche tinha toda a razão)
mas mesmo assim parei em frente à reitoria a olhar para os motoristas sentados nos carros
(pensei como seria bom ser motorista não pelas horas que passava atrás do volante mas pelas horas mortas que poderia ter a esperar por quem quer que fosse enquanto lia tudo aquilo que nunca poderei ter tempo para ler. gosto de imaginar que seria um motorista que lia dante e goethe e milton e essas coisas todas e as pessoas vinham-me perguntar coisas porque eu sabia coisas)
. Lembrei-me que houve uma altura da minha vida em que queria ser taxista, porque isso queria dizer que podia conduzir o dia inteiro. Podia conduzir e nas horas mortas lia e ouvia música.
Algo me impede de ser motorista profissional
(suponho que a minha própria soberba)
. Para Larry, um dos personagens de livros que li que mais me fascinou até agora
(maugham w somerset 1963 the razor's edge harmondsworth penguin)
, tudo residia no viver e não na inscrição da sabedoria que ía acumulando. Ele acabou por ser taxista em Paris e camionista por todos os Estados Unidos da América. A soberba e o desejo de reconhecimento público impedem-me de ser motorista profissional e impelem-me a quaisquer meios de exposição pessoal
(tenho ouvido recentemente que não há mal nenhum em que queiramos que nosso trabalho criativo qualquer que ele seja seja pago e reconhecido mas há em mim uma falsa modéstia mais forte que as minhas honestas pulsões)
. Suponho que, mesmo sendo motorista profissional e podendo ler tudo aquilo que gostasse de ler, eventualmente acabaria por chegar onde cheguei, um meio caminho para um qualquer lugar.
Não há nada de indecente em ser motorista profissional
(aliás não há nada de indecente em qualquer profissão desde que seja exercida honestamente)
. No fundo, sou demasiado vaidoso e orgulhoso para que conseguisse guardar tudo isso dentro de mim, havia de querer encontrar sempre uma audiência mais estúpida que eu
(porque é assim que as coisas funcionam temos que encontrar sempre alguém mais estúpido que nós para que as nossas palavras sejam tidas como sábias)
que estivesse disposta a ouvir aquilo que tinha para dizer.

O que é este blogue?

2008-02-06T00:51:00.000Z

Este blogue é um fim em si mesmo. Não liga a lado nenhum.

A pilinha e a advertência no século dezassete

2008-02-03T11:11:00.000Z

“– Efectivamente – disse-lhe, interrompendo-o –, reparei que, como essa serpente tenta sempre fugir do corpo do homem, se vê a cabeça e o pescoço saírem do nosso baixo-ventre. Mas Deus não permitiu que só o homem fosse atormentado e quis que ela se empertigasse contra a mulher para lhe lançar o seu veneno e que a bolha durasse nove meses depois de a ter picado. E, para vos mostrar que falo segundo as palavras do Senhor, Ele diz à serpente para amaldiçoar, que em vão tentaria fazer vacilar a mulher empertigando-se contra ela, pois ela fá-la-ia baixar a cabeça.
Queria continuar com estas fantasias, mas Elias impediu-me:
– Lembrai-vos de que este lugar é sagrado – disse ele.”

BERGERAC, Cyrano de (1999). Viagem à Lua O Outro Mundo ou Os Estados e Impérios da Lua. Lisboa: Guimarães Editores

O quase-plágio

2008-02-01T15:43:00.000Z

Sou só eu ou há mais alguém acha que o anúncio do Pingo-Doce é um quase-plágio ao manifesto anti-Dantas
(basta pim pum quero preços que não sejam um burro impotente e todas as mais ofensas as empregadas do lidl nuas são horrorosas se o carrefour é francês ainda bem que sou português e tudo mais e tudo mais basta pum basta pim)
? É que a mim me parece tão claro...

A morte (tríptico parte três)

2008-01-30T00:10:00.000Z

Já me matei. Agora vai demorar algumas horas.

A morte (tríptico parte dois)

2008-01-29T16:26:00.000Z

Escrevi no meu diário que me ia matar. Queria que a minha mãe lesse, mas ela sempre foi demasiado respeitadora. Queria que ela não fosse fiel aos seus princípios. Queria que ela gostasse mais de mim, que se preocupasse mais comigo do que com os seus princípios. Se ela o lesse queria dizer que se preocupava e que gostava de mim. Mas não leu.

A morte (tríptico parte um)

2008-01-27T23:31:00.000Z

Vou-me matar. Com qualquer coisa indolor e inodora e insensível.

Expressões do Ocidente

2008-01-24T20:25:00.000Z

Uma das mais interessantes formas de conhecimento é o discurso. Observar atentamente
(com os olhos interiores aqueles construídos pela linguagem e que alcançam mais longe que qualquer)
as palavras escritas e/ou proferidas e delas retirar mais do que a sua forma ou do que a sua conjunção em frases e parágrafos. Tal como a autobiografia é, em certa medida, ficcionada, também o romance revela algo de realidade.
De todas as formas de análise textual, esta é uma das que mais me agrada e fascina, a descoberta de pequenas traços que desmascaram o produtor
(porque estas acções inconscientes são a traição dos nossos pensamentos mais íntimos disse primeiro freud e depois okakura mas independentemente de quem disse primeiro não deixa de ser verdade)
. Edward Said escreveu um livro muito interessante
(orientalismo)
onde defendia que o “Oriente” era uma construção discursiva dos europeus. E que toda a sua mitificação e exotização era uma forma de conhecimento ou de catálogo por parte dos europeus. Talvez Edward Said tenha lido o Livro do Chá, talvez não. Mas nele surge a perspectiva asiática
(de um japonês radicado no reino unido)
, que reconhece a estereotipitazação dos europeus:
“O ocidental comum, na sua regular complacência, verá na cerimónia-do-chá apenas outras instâncias das mil e uma peculiaridades que, para ele, constituem a singularidade e a infantilidade do Oriente” (Okakura 1998: 11).
Aqueles que eram estereotipados sabiam que o estavam a ser. E, sabendo, deliberadamente riam da situação, da mesma forma que estereotipavam os “Ocidentais”:
“Haveria mais matéria para júbilo se soubésseis tudo o que imaginámos e escrevemos sobre vós. Aí reside todo o fascínio da perspectiva, toda a homenagem inconsciente da maravilha (...) Fostes cobertos de virtudes demasiado refinadas para serem cobiçadas, e acusados de crimes demasiado pitorescos para merecerem condenação. Os nossos escritores do passado – os homens sábios que conheciam – informavam-nos que havia caudas espessas escondidas algures sobre as vossas vestes, e que amiúde jantáveis fricassé de crianças recém-nascidas! Não tínhamos algo pior contra vós: pensávamos serdes as gentes mais incoerentes sobre a terra por terdes fama de pregar o que nunca praticáveis” (Okakura 1998: 12).

OKAKURA, Kakuzo (1998). O Livro do Chá. Tradução de Fernanda Mira Barros. Lisboa: Edições Cotovia.

Não é que o tempo me falte

2008-01-22T12:33:00.001Z

Não é que o tempo me falte ou que o lazer me sobre
(mas como sou capaz de ficar a olhar para esta fotografia durante tempo sem reconhecer tempo apaixonar-me por cada contorno das pernas sobre os saltos das nádegas dos seios que imagino das costas e dos braços que prendem o cabelo com ganchos)
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Quando não tenho tempo

2008-01-21T20:40:00.000Z

Quando não tenho tempo invento um título bonito e procuro uma imagem ilustrativa para mostrar que o blogue é algo a que me dedico
(normalmente invento umas frases engraçadas e depois até acrescento um bocadinho de texto qualquer coisa relacionada com o que vi na rua cheirei em casa ou toquei num corpo)
e que não fica esquecido nas viagens. Mas hoje nem sequer tenho tempo para me lembrar de uma frase, de encontrar um fotografia. Hoje decidi ser honesto. E num parágrafo só digo que não tenho tempo sem imagens
(desfaço o imbróglio de ocasionalmente publicar imagens sem texto desfaço o nó e deixo de ter truques porque sempre que publicar uma fotografia como conteúdo hão-de pensar que o tempo não me anda a sobrar nas mãos e nas teclas. deixo estes artifícios de lado mais ainda porque quis um blogue essencialmente de texto verbal mais do que outros tipos de texto eu que um dia lhe chamei literário sem saber que não era eu quem lhe conferia esse estatuto)
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Os fantasmas e a morte

2008-01-17T01:03:00.000Z

Quero um dia conversar com um fantasma, algo que surja da idade de um lugar, da força de uma recordação. Dizia olá Dorian,
“Olá Dorian”
e ele respondia olá,
“Olá”
e ficávamos a conversar
(quero conversar com um fantasma e aceitá-lo como algo natural não como um ser que me vem assombrar mas sim como alguém assombrado que regressa porque houve na sua vida terrena algo inacabado. não tem que ser amor ou ódio simplesmente uma vida colhida cedo de mais como a palha na iminência da chuva precoce)
. Tentava não ter medo. Perguntava porque regressaste, porque estás aqui,
“Porque regressaste, porque estás aqui?”
e como quem procura as palavras respondia que morreu sem saber e que precisa de acabar algo para poder morrer totalmente,
“Morri sem saber, tenho precisão de acabar algo que não sei o que é para morrer totalmente”
. Provavelmente não acreditaria que tinha visto o Dorian e acabaria por atribuir a um sonho nunca a uma realidade que se misturava com a imaterialidade. Gostava de conversar com um fantasma com a naturalidade de quem aceita a metafísica como algo natural. Mas céptico, atribuiria os devaneios à líbido.

“Senhorita Saeki, senhorita Saeki, senhorita Saeki”
, chamaria pela senhoria Saeki três vezes para que se virasse. Queria tanto vê-la. Ainda que viva, é um fantasma
(porque regressas ao meu quarto passados tantos anos agora que te vejo velha e te desejo nova)
à noite quando dorme e a alma abandona o corpo.
“Porque me chamas se não é a ti que procuro, se não é a ti quem quero. Há muito desejei alguém que não pôde ser meu. Agora não me chames que mesmo que por ti me apaixone não te posso ter”
, responder-me-ia que não era eu quem procurava, que não era eu quem queria. E mais diria a senhoria Saeki
(eu queria conversar com um fantasma vivo e com um fantasma morto para que pudesse compreender a força que nos move além do corpo. e para ter razões para acreditar no mundo alternativo e metafísico que sempre renunciei por ser pouco sensível mas que sempre desejei ter e compreender)
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